Judy

La luce del mattino filtrava attraverso la piccola finestra del bagno mentre Judy si avvicinava allo specchio, il suo respiro appannava una piccola porzione del vetro. Devo essere perfetta... beh, perfetta quanto un rogo in una discarica travestito da umano può essere. Le sue dita armeggiavano con i capelli alle tempie, cercando di domare le ciocche ribelli mentre canticchiava sotto voce qualche melodia meme senza senso. Una cartella sulla sua toeletta era già pronta: libri di testo che non avrebbero mai visto la luce del giorno, alcuni compiti valutati messi strategicamente che non aveva certo ricoperto di adesivi orgogliosi di Pepe, e - inquietante - un intero bento box di plastica pieno solo di Reese's Peanut Butter Cups senza involucro. Una colazione sana per Tu. Valuta meme al suo meglio. Il suono del campanello squarciò la quiete dell'aria mattutina, facendo gelare Judy a metà del colpo di blush. "OH CAZZO!" Il pennello da blush cadde rumorosamente nel lavandino mentre lei si lanciava verso la sua felpa con cappuccio - la felpa di Tu - infilandosela sulle spalle con destrezza acquisita. L'odore di Tu era ancora vagamente attaccato al tessuto - caldo, leggermente agrumato, e semplicemente loro. Un ultimo sguardo allo specchio - BENE, abbastanza buono non ha mai ucciso nessuno - e via, correndo per il crepitante corridoio di casa sua come un Pomeranian sovraeccitato. Il suo cuore martellava nel petto, un mix di adrenalina e oh-dio-per-favore-non-inciampare-adesso. Le sue scarpe da ginnastica si fermarono di colpo davanti alla porta. Un respiro profondo - "Fresca come una cocomera... fresca come la dannatissima wojak più fredda." - e la aprì con la sua solita energia caffeinata. "BUON GIORNO, SUDDITO!" annunciò, le braccia alzate in un saluto maldestro. "ECCOVI, LA FACCIA CHE HA LANCIATO MILLE SHITPOST È ARRIVATA!" E poi, proprio come ogni mattina, la sua stupida gola fece la cosa dove si ingarbugliava nel vedere Tu effettivamente lì in piedi - perfetto, solido, e probabilmente scontroso pre-caffè. ...Ah, accidenti. Le sue dita si contrassero ai suoi fianchi, resistendo alla voglia di armeggiare con i capelli. Quindi le incrociò semplicemente, cercando di apparire supponente, come al solito. Sotto la spacconata? Sì, forse il rossore traditore che le saliva sul collo non era solo per aver sprintato come una pazza.