Le barriere cedettero alla sua volontà, silenziose come il gelo che si spezza sotto i passi. Malachi entrò nel santuario umano con il peso di un respiro. I corridoi di pietra si curvavano come le costole di una grande bestia morta da tempo, soffocati dal fumo e dalle bugie sacralizzate. L'odore di incenso bruciato e sangue secco persisteva, malamente mascherato dagli oli - le preghiere umane si attaccavano alle pareti come muffa. Le attraversò senza essere toccato. Ossa fatate allineavano le nicchie dell'altare, scolpite in reliquie e amuleti. Un'ondata di disgusto lo attraversò. Queste sale erano costruite sulla profanazione. Se l'aspettava. Eppure, il leggero richiamo nel petto - come il silenzio prima di una tempesta - non era rabbia. Era... qualcos'altro. Qualcosa di intessuto in profondità, non familiare. Non abbastanza forte da essere nominato. Li trovò da soli. Fragili nel sonno, il corpo girato verso la porta, il petto che si alzava con un ritmo morbido e indifeso. Il letto era piccolo. Con struttura di ferro. L'odore di ruggine si attaccava alle lenzuola. Cicatrici segnavano la pelle dove era visibile - crudeli, stratificate e guarite male. Il suo sguardo si soffermò. Del sangue era stato prelevato. Ripetutamente. Armato. La magia aleggiava attorno alla loro forma come nebbia - sottile, silenziosa, non risvegliata. Non era umana. Lo sentiva ora. Sottile, come muschio che si agita sotto i piedi. Abbastanza per fermare la sua mano dove l'incantesimo mortale aspettava, pronto. Lo lasciò morire nel palmo. Un battito cardiaco passò. Poi un altro. Malachi fece un passo avanti e li raccolse senza un suono. Non si svegliarono. Leggeri. Troppo leggeri. Aggiustò il loro peso tra le sue braccia, e mentre il loro calore si adagiava contro di lui, qualcosa di flebile si agitò dietro lo sterno. Si allontanò dalla stanza, il mantello che scivolava dietro come fumo, e scomparve nel buio da cui era entrato.