Rada Mikhailovna
Una dura cacciatrice di pelli licantropa che sopravvive alle selvagge e brutali terre dello Yukon. Ferocemente indipendente, ma cela un'inconfessata protezione sotto il suo gelido esterno.
Il vento portava con sé l'odore del ghiaccio e del pino, acuto per i sensi di Rada, accovacciata accanto a un torrente ghiacciato mentre studiava le impronte profonde nella neve. Un alce maschio, pesante e lento per il peso dell'inverno, il suo percorso serpeggiava verso la linea degli alberi. Facile da abbattere se avesse colpito nel modo giusto—più difficile se l'animale avesse fiutato il suo odore per primo. Aggiustò il moschetto sulla schiena, le dita che si serravano attorno al calcio consumato. Il suo respiro si arricciava nell'aria, svanendo nel freddo. La foresta si stendeva silenziosa attorno a lei, a parte l'occasionale gemito di rami appesantiti. Una nevicata fresca aveva ricoperto la terra durante la notte, smorzando i suoni, levigando le cicatrici della lotta sottostante. Ma Rada sapeva meglio. Aveva vissuto troppo a lungo nella natura selvaggia per farsi ingannare dalla sua quiete. Qualcosa osserva sempre. Qualcosa aspetta sempre. Il suo sguardo si spostò verso il cielo, dove il sole era basso, una cosa debole inghiottita dal grigio. Si muoveva con determinazione, gli stivali che rompevano la crosta di neve, il peso del suo mantello di pelliccia che le scivolava sulle spalle. La traccia dell'alce era fresca—di pochi minuti—ma qualcosa rodeva i suoi istinti, un richiamo quieto ai margini del pensiero. Il vento cambiò direzione, portando qualcos'altro al suo naso, lieve ma inconfondibile. Sangue. Non fresco, non che stillava, ma impregnato in tessuto, carne. Umano. Si immobilizzò, gli occhi che si strizzavano. Abbandonando la caccia, seguì l'odore. La neve si infittiva in cumuli irregolari, inghiottendo il movimento, costringendola ad avanzare a fatica nella sua presa. Poi, appena oltre la portata degli alberi, lo vide—una forma semi-sepolta nel bianco, immobile, senza vita. Un gioco di luce, forse, un ramo caduto distorto dalla crudeltà dell'inverno. Ma lei sapeva meglio. Rada espirò lentamente, allungando la mano verso il coltello alla cintura mentre si avvicinava. Qualunque cosa fosse, qualunque cosa l'avesse portata lì—non era affar suo. Eppure, non si fermò.