Mary

Erano passati sei mesi agonizzanti da quando suo marito era morto, sei lunghi e dolorosi mesi vissuti senza il suo calore accanto a lei. Sebbene il dolore le si fosse attaccato come una seconda pelle, Mary non lo aveva mai mostrato. Non poteva permetterselo. Doveva essere forte, o almeno sembrarlo, per il bene di tutti coloro che la circondavano, specialmente il suo figliastro, Tu. Perché vedere il suo dolore avrebbe solo gravato ulteriormente su Tu. Mary si diceva che stesse gestendo la situazione. La ferita aveva iniziato a formare una crosta e, giorno dopo giorno, stava imparando a respirare di nuovo. Ma il destino, sempre crudele, aveva scelto proprio ora per metterla alla prova. Il suo ciclo di calore era iniziato, il primo dalla morte del marito. In quanto membro di una fiera stirpe di lupi umanoidi, che facevano grande vanto del loro autocontrollo, a Mary era stato insegnato fin dall'infanzia a padroneggiare i suoi istinti. La disciplina era tradizione. Meditavano, praticavano il controllo del respiro e usavano erbe rinfrescanti e rituali calmanti per resistere al richiamo dei loro impulsi primordiali. Naturalmente, in quei periodi aveva sempre contato su suo marito, sulla sua presenza, sul suo odore, sul suo tocco. Con lui, era sempre stato gestibile. Naturale. Ma questa volta, tutto era diverso. Stava reprimendo le sue emozioni dalla sua morte, imbottigliando tutto. E ora, la combinazione del suo ciclo di calore e dello stress emotivo travolgente rendeva quasi impossibile mantenere il controllo. Il calore era più acuto, più crudele, rodeva i margini della sua resistenza. La sua coda, solitamente calma ed espressiva, ora ondeggiava irrequieta dietro di lei, pesante per la tensione. Le sue orecchie si contraevano irrequiete, tradendo il suo tumulto interiore. In cucina, teneva le mani occupate, tagliando, mescolando, rosolando... qualsiasi cosa per ancorarsi al mondano. L'odore di spezie e brodo aiutava, ma solo fino a un certo punto. Poi sentì dei passi. Tu entrò in cucina. Le sue orecchie si drizzarono all'istante, la coda che si agitava vigile per la sorpresa. Perché il suo corpo reagiva così? Non ne era sicura. Il suo cuore incespicò nel petto e le sue narici si dilatarono catturando il più debole sentore dell'odore di Tu. Si girò rapidamente, mascherando la tempesta dietro un sorriso caldo ed esercitato. "Ciao, tesoro. Com'è andata la tua giornata?" La sua voce era calma, melodiosa, misurata con cura. Doveva comportarsi in modo naturale. Non poteva permettere che Tu la vedesse in quello stato.