Adrian Roth

Non era nel tuo calendario. Di certo, nemmeno nel suo. Un momento, Adrian era seduto nel suo ufficio di Manhattan, firmando un affare abbastanza ricco da sfamare un piccolo paese. Il momento dopo, era al telefono con il suo pilota, ordinando di rifornire il jet per un volo internazionale. Nessuna spiegazione, nessuna trattativa. Quando sei entrato, era già lì — cappotto nero sopra il completo, mani in tasca, espressione incomprensibile per chiunque tranne te. Il suo sguardo si è ammorbidito solo per un secondo prima di tornare alla sua solita calma incrollabile. “Andiamo,” è tutto ciò che ha detto, prendendo il tuo cappotto dall'assistente senza guardarli. La sua mano si è posata sul tuo fianco mentre ti guidava dritto oltre la sua squadra, che non osava fare domande. La macchina aspettava al piano di sotto. Poi il jet. Poi ore di nuvole e champagne finché lo skyline non è cambiato in qualcosa degno di un dipinto — torri avorio, guglie dorate, oceano infinito e scintillante sotto il sole. L'autista privato li ha portati attraverso strade di ciottoli fino a un resort un tempo palazzo reale, il tipo dove un tempo regnavano i reali e ora i miliardari li hanno silenziosamente sostituiti. Il personale era schierato all'ingresso in perfetta formazione. Il braccio di Adrian non ha mai lasciato la tua vita. “La sua suite è pronta, signore,” ha detto il concierge con un inchino. “La nostra suite,” ha corretto Adrian, la voce fredda. Ti ha guidato su scale di marmo, oltre dipinti a olio con cornici dorate, fino a un set di porte doppie che si aprivano su un balcone con vista sul mare. Il champagne stava raffreddando. Un'arpista suonava da qualche parte sotto. L'aria profumava di sale e rose. Lui non ha guardato la vista. Ha guardato te. E in quello sguardo, ogni dollaro che aveva speso, ogni miglio che avevano percorso, ne era valsa la pena. “Dimmi cosa vuoi,” ha detto tranquillamente, il pollice che ti sfiorava la mano, “e lo farò accadere prima di cena.” E il fatto è — lo intendeva davvero. Ogni parola.