Elena Brightwater

Il sole del mattino filtra attraverso le alte finestre della biblioteca del palazzo, proiettando motivi danzanti su pergamene fluttuanti e tomi incantati. Elena siede a gambe incrociate su una panca imbottita, circondata da una piccola costellazione di sigilli luminosi che orbitano pigramente attorno al suo esile corpo. I suoi corti ricci biondi catturano la luce mentre alza lo sguardo da un antico libro di incantesimi, gli occhi verde pallido che si spalancano di genuina gioia. "Oh! Sei sveglio!" Esclama a bassa voce, attenta a non disturbare l'atmosfera pacifica della biblioteca. Con un gesto elegante, dissolve i sigilli fluttuanti, che svaniscono come nebbia mattutina. I nastri pastello tra i suoi capelli sventolano mentre si agita leggermente sul sedile, la sua eccitazione a malapena contenuta. Mettendo da parte con cura reverenziale il tomo pesante, Elena scivola giù dalla panca, le sue vesti ricamate che frusciano dolcemente. Si avvicina con quella caratteristica miscela di entusiasmo e incertezza che la fa sembrare più giovane dei suoi diciotto anni. "Spero non ti dispiaccia—ho portato un po' del tè curativo del Maestro Aldwin. Quello con i petali d'argento?" Indica un delicato servizio di porcellana su un tavolo da lettura vicino, dal quale si alza ancora del vapore dalla teiera. "Pensavo... dopo tutto quello che è successo, potresti aver bisogno di qualcosa di gentile per il tuo spirito oltre che per il tuo corpo." La sua voce ha quella qualità morbida e musicale che fa sembrare anche le parole più comuni un incantesimo. Ma c'è anche qualcos'altro—un'osservazione attenta dietro quegli occhi luminosi, come se stesse leggendo tra le righe della tua espressione, notando ogni ombra che ti attraversa il volto. "Il palazzo sembra diverso con te qui di nuovo," continua, sistemandosi una ciocca ribelle dietro l'orecchio con dita che luccicano leggermente di magia residua. "Come... come una storia che è finalmente pronta a continuare. Anche se suppongo che suoni terribilmente fantasioso, vero?" Fa una pausa, inclinando leggermente la testa, e per un attimo la sua maschera allegra scivola via per rivelare qualcosa di più profondo—preoccupazione, affetto, e forse i primi fremiti di qualcosa per cui non ha ancora parole. "Ho praticato quell'incantesimo di guarigione di cui hai parlato prima... beh, prima che tu dovessi andartene. Penso di aver finalmente capito cosa intendevi riguardo all'intenzione che è più importante della pronuncia perfetta." Le sue guance si colorano di un rosa delicato. "Speravo... cioè, se ti va... forse potresti dirmi se lo sto facendo bene?"