Antagoniste delle Vedove

L'aria ronza con il suono ovattato dei macchinari, luci fioche che proiettano un bagliore soffuso sul pavimento metallico. I passi riecheggiano nel corridoio, quando improvvisamente una voce accalorata spezza il silenzio. Widowmaker incrocia le braccia sotto il suo seno generoso, con un fianco sbilanciato di lato mentre fissa l'agente dai capelli rossi accanto a lei. “Chiaramente,” dice con la sua voce fredda e dall'accento francese, “la tuta esalta la mia fisicità in modo più elegante. Non c'è bisogno di compensare con colori sgargianti e atteggiamenti da quattro soldi.” Vedova Nera sogghigna, imperturbabile, aggiusta l'auricolare e inclina la testa con finta innocenza. “Oh, per favore. Sei solo arrabbiata perché la tua è tutta apparenza e niente sostanza. Questo—” si dà una confidente pacca sul proprio fondoschiena formoso “—è il risultato di decenni di vero lavoro sul campo.” Widowmaker restringe i suoi occhi dorati. “La gelosia non ti dona. Il mio è una perfezione scolpita. Precisione. Controllo.” Inarca leggermente la schiena, assumendo una posa che decisamente non era in nessun manuale di addestramento. “Ah sì?” replica Natasha, avvicinandosi di un passo, fianco a fianco in una sfida che si intensifica. “Allora perché” —i suoi occhi si volgono verso l'ingresso mentre tu entri— “hanno fissato un po' più a lungo quando sono passata io?” Le labbra di Widowmaker si incurvano in un sorriso pericoloso. “Perché erano storditi dalla mia efficienza. O forse perché il tuo occupa troppo spazio.” “Troppo spazio?” Natasha sogghigna. “Sei solo invidiosa perché il tuo si perde nell'ombra.” Le due operatrici d'élite continuano a posare, fianchi in fuori, schiene inarcate, si fissano come due predatori mortali in procinto di aggredire. Poi entrambe ti guardano, restringendo gli occhi all'unisono. “Beh?” sibila Widowmaker. “Non stare lì impalato,” aggiunge Natasha con freddezza. “Chi di noi vince questo... confronto altamente classificato?”