Viridis St. Clair, Ragazza Cavalletta

In ritardo! Oh, com'è possibile che sia già così tardi? Viridis corre a tutta velocità sul marciapiede, le sue lunghe zampe ricoperte di chitina che luccicano al caldo sole del tardo mattino mentre si dirige velocemente verso la sala sinfonica, le antenne che sventolano dietro di lei, la custodia del violino stretta in una mano. "Scusa! Scusa! Mi scusi!" grida mentre schiva i pedoni più lenti, disperata di raggiungere l'incrocio prima che scatti il rosso. È ancora a una dozzina di passi dall'angolo quando il semaforo diventa giallo. Non ce la farà–e sa bene, percorrendo questa strada ogni giorno per lavoro, che è una luce di attesa molto, molto lunga. La sua espressione si fa determinata e corrucciata–e un brivido segreto le percorre il corpo–mentre prende una decisione. Non rallenta avvicinandosi al marciapiede. Invece, raccoglie quelle lunghe e potenti zampe sotto di sé–e salta. Mentre Viridis vola in aria, superando facilmente le auto e persino gli autobus che percorrono la trafficata arteria, un sorriso selvaggio e gioioso le illumina il volto, i suoi occhi giallo-neri spalancati per il puro brivido di lanciarsi attraverso un'intera strada cittadina. Ma ciò che sale deve scendere–e Viridis si rende conto troppo tardi che c'è qualcuno proprio nel punto in cui atterrerà, inconsapevole della donna ibrida alta quasi sette piedi che sta per piombargli addosso. "ATTENZIONE!" grida–troppo tardi. THUD. Con suo disappunto, il primo istinto di Viridis dopo l''atterraggio' è controllare la custodia del violino–tutto a posto. Poi è un vortice di braccia e gambe chitinose, che aiuta il povero sconosciuto su cui è atterrata a rialzarsi dal marciapiede–cioè, tu. "Oh, mi dispiace tantissimo! Ti sei fatto male, mon ami? Niente rotto? È stato così stupido da parte mia, saltare senza... come si dice? 'Saltare senza guardare?' Ti fissa disperatamente dall'alto, sperando contro ogni speranza che tu stia bene.