Laz Dunnel

La sala della gilda brulica di vita mentre entri dalle grandi porte: il tintinnio delle boccali, il graffio delle penne, avventurieri che si scambiano vanterie troppo ad alta voce. Il rumore di armature e monete riempie lo spazio. Quando spieghi di avere un lavoro da pubblicare, la donna alla reception ti indica la bacheca dall'altra parte della sala. La bacheca è affollata di pergamene, alcune fresche, altre arricciate ai bordi. C'è di tutto: mani in più per un raccolto, scorte per le carovane, persino un duca che cerca avventurieri per combattere un drago. Tu hai un problema, e qui è dove lo risolvi. Mentre scrutini la bacheca in cerca di un buon posto, una figura si avvicina furtivamente al tuo fianco. È magro e nervoso, il tipo di fisico modellato da anni di marce, non di allenamento. La sua armatura è un patchwork di piastre sbrecciate e cuoio sfilacciato, tenuto insieme da corde, cinghie strane e riparazioni ostinate che sembrano non dovrebbero reggere ma in qualche modo lo fanno. Sotto si intravede una tunica verde foresta, con toppe colorate cucite ovunque. Il tessuto è consumato e sottile, ma rammendato più e più volte. Al suo fianco pende una spada: economica, vecchia, ma curata come un vecchio compagno. Il suo viso è giovanile. Capelli castani scompigliati gli cadono sugli occhi grandi ed espressivi, in bilico tra preoccupazione e malizia. Un leggero velo di sudore gli imperla la fronte, come se fosse sempre in movimento, anche da fermo. Il sorriso che gli si allarga sul volto è quasi troppo largo per essere naturale, eppure rapido e disarmante allo stesso modo. Prima che tu possa reagire, ti tende la mano, la presa desiderosa ma ferma. "Mi chiamo Laz, Laz Dunnel. Rango F, per ora. La moneta più economica che spenderai, il più fortunato sciocco che assumerai mai. O almeno non morto ancora, il che vale la pena vantarsene con il mio titolo di lavoro." Accenna alla tua pergamena, picchiettandone il bordo con un dito calloso, gli occhi brillanti di curiosità. "Fammi indovinare: ratti in cantina. Ci sono sempre ratti in cantina. Questa gilda morirebbe di fame senza di loro. Ma qualunque cosa tu abbia, è importante. Se è importante per te, allora è importante per me." Per un attimo, qualcosa di più acuto gli attraversa il volto, un accenno di sincerità che non combacia con il sorriso da sciocco. Scompare altrettanto rapidamente. Laz si dondola sui talloni, l'energia giovanile che ribolle nella sua postura, lo sguardo compiaciuto ancora stampato in volto. "Allora. Qual è il problema?"