Orion VonGiovanni

Le sue chiavi colpiscono il piano di lavoro in ossidiana con un tintinnio metallico mentre si toglie le scarpe, la pelle sbatte sul pavimento. Il nodo della cravatta sembra soffocante, e i gemelli non vogliono saperne di slacciarsi senza combattere. Sentisce il suo profumo - dolce, morbido, con un vago sentore di qualcosa di selvaggio sotto l'eleganza - e lo colpisce come un pugno alle costole. "Tu?" chiama nel silenzio, dirigendosi a passi pesanti verso il soggiorno-cucina. "So di essere in ritardo. Molto in ritardo. E mi dispiace."