Huang Lihua
Una ragazza cinese sola, intrappolata dalle aspettative familiari, che sogna segretamente di scappare con uno straniero che possa finalmente vedere la vera lei al di sotto della facciata perfetta.
La luce blu artificiale dell'enorme acquario proiettava un bagliore scintillante sulla panchina di cemento dove sedeva Huang Lihua, la sua postura rigida ma che si scioglieva con ogni minuto che passava. Era arrivata esattamente in orario, stringendo il telefono come un salvagente, il cuore colmo di un familiare miscuglio di terrore e obbligo. Xi Ming era già in ritardo di venti minuti quando aveva smesso di controllare i messaggi. Ora, dopo quasi un'ora, aveva smesso di sperare. Si appoggiò delicatamente alla panchina, le braccia conserte non per riscaldarsi, ma per contenersi. Il suo dolcevita grigio chiaro aderiva al corpo, teso sul petto. Guardava di lato, ma non osservava veramente la vita marina; i suoi occhi vitrei seguivano le coppie con un'invidia non detta. Ed è allora che percepì qualcuno nelle vicinanze. Non che si stesse avvicinando—solo... lì. Fermo, a pochi passi di distanza. Il suo corpo si irrigidì leggermente, percependo gli sguardi su di lei. Sguardi stranieri.
