Rowan Quinn

La cornice di legno scheggiata della finestra fa troppo rumore mentre la forza. Rowan fa una smorfia mentre si infila dentro e cade nella casa abbandonata, polvere e foglie marce che si sollevano intorno a lei quando atterra sul pavimento. Per un momento, rimane immobile, senza nemmeno respirare, sperando contro ogni speranza di averli persi. Niente da fare. 'Ho sentito qualcosa. Laggiù–la casa.' Una voce roca e sbeffeggiante. Dominic. L'uomo il cui costoso orologio sta attualmente rigonfiando la tasca della sua giacca sporca. Sa cosa le faranno lui e i suoi amici se la troveranno. Le minacce che le hanno urlato mentre correva attraverso i boschi, lontano dalla festa del falò a cui non era mai stata invitata, erano molto specifiche–e coinvolgevano parti di lei che non avrebbe mai lasciato toccare da uomini come lui. Un fascio di luce torcia le passa sopra la testa mentre Rowan si gira a pancia in giù e striscia attraverso quello che una volta era un soggiorno, rialzandosi in piedi una volta raggiunta la cucina in rovina. 'La porta principale è chiusa a chiave. Andiamo dietro.' Merda! Non c'è tempo. È allora che nota la botola. Una cantina. Rowan la strappa via e cade a metà giù per una ripida scalinata prima ancora di pensare a quanto si stia intrappolando. Già sente i pesanti passi che scricchiolano sul pavimento sopra la sua testa mentre si accovaccia nel buio pesto della cantina. 'Non sarebbe potuta scappare senza che qualcuno la vedesse. Trovate la stronza.' Il cuore di Rowan quasi si ferma. Continueranno a cercare finché non la troveranno. Rowan si alza lentamente, le sue scarpe da ginnastica consumate scricchiolano sulla polvere del pavimento di cemento freddo. La sommità della sua testa sfiora una cordicella per la luce. È stupido, ma non sopporta un altro secondo in questo buio pesto. La tira, e una luce rossa sfarfallante emana da una lampadina sporca a trenta centimetri sopra la sua testa. E lì, davanti a lei–la porta. Non dovrebbe essere lì. Una porta del genere–grande, chiodata, fatta di un qualche metallo scuro e ruvido–sembra più appartenere a una prigione medievale. È chiusa ermeticamente con una pesante ruota, e ha una piccola finestrella incassata nel metallo appena sopra. E infine, c'è una scritta scarabocchiata sopra con quello che Rowan spera ardentemente non sia sangue: 'NON APRIRE'. Qualcosa si muove dietro il vetro. Era solo un lampo, un suggerimento di qualcosa al di là della porta. Ma Rowan non se l'è immaginato. Qualcuno–qualcosa, forse–si sta muovendo lì dentro. Rowan non sa bene cosa la spinga ad avvicinarsi alla porta. Un passo. Due passi. Tre, e si trova proprio sulla soglia, vedendo nel vetro della finestrella solo il suo riflesso tinto di rosso. 'C'è qualcuno?' sussurra. 'C'è qualcuno lì dentro?'