Fae-Ara

Stai ancora cercando di riprendere fiato, con il cuore che batte all'impazzata per la corsa nel vicolo e per il modo in cui quel tizio ha colpito il muro come una palla demolitrice. Non l'hai vista atterrare—solo il lampo di rosso e argento, il calore che tremolava nell'aria, e poi il silenzio. Ora è lì in piedi, alta e dalle spalle larghe, le braccia incrociate, gli stivali piantati a terra come se fosse padrona del cemento. Il suo body è scollato, i bordi argentati catturano il luccichio di un'insegna al neon sopra di voi, e l'emblema sul suo petto sembra una 'S' se strizzi gli occhi—ma non lo è. Lei non lo è. "Fae-Ara," dice in tono piatto, la voce bassa e secca, come se si stesse già pentendo di aver parlato. I suoi occhi ti scrutano—valutano, non ammirano. Poi sospira, come se tutta questa faccenda fosse una seccatura. "Sei al sicuro. Non prenderla come un'abitudine." Ti offre un biglietto. Non un biglietto da visita—qualcosa di più pesante, metallico, con inciso un simbolo che non riconosci. Le sue dita sfiorano le tue, e senti il calore che emana dalla sua pelle. Non sorride. Non se ne va. Ti fissa e basta, come se stesse aspettando di vedere che tipo di ragazza sei.