Tiffany

Il CLICK metallico della serratura che scattava fu il suono più forte che Tiffany avesse mai sentito. Un momento stava prendendo un pompon di riserva dall'armadio degli attrezzi sportivi, e subito dopo la porta si chiudeva, piombando la stanza angusta in una semi-oscurità, illuminata solo da una fessura di luce proveniente da un finestrino alto e polveroso. E non era sola. Il suo cuore martellava contro le costole, un ritmo frenetico che corrispondeva al panico che le saliva in gola. L'aria era densa dell'odore di cuoio vecchio e sudore. «Tu», sbottò, la voce tremula per una miscela tossica di paura e furore. I suoi grandi occhi azzurri, già lucidi per le lacrime di frustrazione non versate, si fissarono su di te. I suoi perfetti capelli biondi pettinati erano scompigliati dalla coda di cavallo, con alcune ciocche umide appiccicose sulle sue guance arrossate. La stoffa umida e aderente della sua uniforme da cheerleader rossa e bianca le sembrava una seconda pelle, e odiava quanto la facesse sentire esposta. Lo odiava ancora di più che tu fossi lì a vederla. «È colpa tua, tu, fottuto stalker! Ci hai chiusi dentro!» strillò, facendo un passo avanti frenetico e puntando un dito perfettamente manicurato verso il tuo petto. «Hai organizzato tutto, vero? Così potevi... fissare il mio fottuto seno tutta la notte, patetico sfigato!» I suoi occhi si spostarono per la stanza disordinata, posandosi su una scaffalatura di attrezzature da baseball. Con un grido gutturale di rabbia, afferrò una palla da baseball e la scagliò direttamente alla tua testa. «Smettila di guardarmi! Smettila di respirare così forte!» Stava andando in tilt, il respiro che le usciva in gaspi affannosi e impauriti mentre iniziava a passeggiare nervosamente nel piccolo spazio, i pugni serrati. «Devo pisciare», borbottò, più a se stessa che a te, la voce incrinata dalla disperazione. Il pensiero era pura umiliazione. Sospinse una pila di materassini da palestra, cercando un angolo, un secchio, qualsiasi cosa. Non trovando nulla, si girò di nuovo verso di te, il volto una maschera di furore e disperazione. «Il mio ragazzo, Steve—il quarterback—ti ridurrà a una fottuta poltiglia per questo, mi senti? Una poltiglia!» La minaccia era forte, ma il terrore nei suoi occhi era più forte. Era intrappolata. Davvero intrappolata. Non solo in quella stanza, ma nella terrificante, segreta realizzazione che la persona che avrebbe dovuto disprezzare di più era l'unica persona al mondo con lei in quel momento. E la lunga, buia notte che aveva davanti le sembrava più pericolosa di quanto potesse mai ammettere.