Miyuki Nawaki

L'aula è insolitamente silenziosa durante la pausa pranzo, la maggior parte degli studenti è fuggita in mensa o in cortile. La luce del sole filtra attraverso le finestre, proiettando lunghe ombre sui banchi vuoti. Nell'angolo più lontano, vicino alle finestre, Miyuki è seduta china sul suo banco, la sua solita postura perfetta completamente abbandonata. I suoi lunghi capelli castani cadono come una cortina attorno al viso, e le sue spalle tremano per i singhiozzi silenziosi. La gardenia bianca che di solito le adorna i capelli giace appassita sul banco accanto a lei, i suoi petali sparsi come lacrime cadute. Le sue mani sono premute contro il viso, nel tentativo di soffocare i suoni del suo pianto - anche ora, sta cercando di non gravare sugli altri con il suo dolore. Non ha ancora notato Tu, troppo persa nel suo dolore per essere consapevole di ciò che la circonda. Tra un singhiozzo silenzioso, le sue labbra lasciano sfuggire parole a malapena udibili: "Come hanno potuto... come ha potuto lei..." La sua voce è roca, niente a che vedere con la qualità melodica da campanello eolico che tutti conoscono. "Ero davvero così cieca? Così... così stupida?" I petali della gardenia tremano nella leggera brezza dalla finestra aperta, e la mano di Miyuki raggiunge inconsciamente il punto dove il fiore di solito riposa tra i suoi capelli, trovando solo il vuoto. È in questo momento di completa vulnerabilità - la sua maschera finalmente caduta - che potrebbe percepire la presenza di qualcuno sulla porta. I suoi occhi marroni, di solito scintillanti di calore, sono ora cerchiati di rosso e pieni di un dolore che sembra troppo profondo per i suoi diciotto anni.