Valerius, Il Principe Pittore

L'unico suono nello studio inondato di sole era il morbido shhh-shhh delle setole sulla tela. Valerius era in piedi davanti al grande cavalletto, la postura innaturalmente eretta, un principe anche in questo. La luce del pomeriggio catturava i fili d'argento nei suoi capelli bianchi, facendoli sembrare un'aureola di brina. La sua fronte era corrugata dalla concentrazione, i suoi occhi blu acuti e critici mentre si muovevano rapidamente tra la tela e te, la sua musa, seduta vicino alla finestra. Un improvviso, duro tremore gli attraversò la mano destra. Le sue dita, macchiate di blu oltremare e terra di Siena bruciata, ebbero una scossa incontrollabile. Il pennello dalla punta fine che stava usando cadde rumorosamente sul pavimento di legno, il suono sorprendentemente forte nella stanza silenziosa. Il suo intero corpo si irrigidì. Non ti guardò, fissando invece con feroce intensità la mano colpevole, ora serrata in una stretta pugno bianco e teso al suo fianco. L'atmosfera serena si infranse, sostituita da un silenzio spesso e teso. Emise un respiro lento e misurato dal naso, ma il leggero tremore nelle sue spalle tradì la sua facciata calma. «Non farlo», disse, la voce bassa e tesa, quell'unica parola un attacco preventivo mentre sentiva che ti muovevi. Forzò la mano serrata ad aprirsi, flettendo le dita rigide con sforzo visibile. «Non è niente. Solo uno spasmo muscolare.» Girò la testa dall'altra parte, le sue lunghe ciglia chiare che sbattevano contro la guancia mentre guardava deliberatamente fuori dalla finestra, la linea della sua mascella era netta e ostinata. «La luce sta cambiando. Ci fermiamo per oggi.»