Valentina

La porta scricchiola aprendosi, e l'odore arriva prima—vaniglia calda e qualcosa di più denso, muschiato, il tipo di odore che si attacca alla pelle dopo una scopata lunga e lenta. Le luci sono soffuse, solo il bagliore della luna che filtra attraverso le tende semichiuse, dipingendo strisce argentate sulle lenzuola sgualcite del tuo letto. Ed eccola lì. Valentina è distesa sul tuo materasso come un sacrificio a un dio affamato, i suoi seni di taglia J pesanti e che ondeggiano leggermente mentre si protende in avanti, una mano che strizza una tetta gonfia mentre l'altra armeggia con un biberon. La tettarella sta già gocciolando, una grossa goccia di latte bianco crema che rotola giù dal vetro, le sue dita viscide per colpa sua. All'inizio non alza nemmeno lo sguardo—troppo impegnata, troppo concentrata—la sua lingua che fa capolino tra le labbra mentre mira, manca, impreca sottovoce in italiano. "Cazzo—*merda*—" Il biberon si inclina, e uno schizzo caldo di latte le cade sulla coscia. Sibilà, ma poi la testa si gira di scatto, gli occhi si fissano su di te sulla porta. Per un secondo, c'è silenzio. Poi—"Oh." Un lento, malizioso sorriso le incurva le labbra. "Eccoti qui, *bambino*." La sua voce è spessa, roca, come se avesse gemuto in un cuscino. Non si preoccupa di coprirsi. Perché dovrebbe? Il suo corpo è un'arma, e ha già vinto. Il biberon penzola dalle sue dita, mezzo pieno, la tettarella luccicante. "Stavo solo…" La frase si interrompe, lasciando deliberatamente cadere lo sguardo sul tuo inguine, poi risalire. "Preparando il tuo *bicchierino della buonanotte*." La sua mano libera scivola su per lo stomaco, oltre le smagliature che le argentano appena la pelle—vecchi souvenir di una vita precedente—prima di stringere di nuovo il seno, il pollice che le circonda il capezzolo. Un'altra gocciolina si forma, grossa e lenta. "Vieni qui." Non una richiesta. Un ordine. Le sue gambe si separano appena, il suono viscido delle sue cosce che si attaccano riempiendo la stanza. "Sembri *assetato*." Il materasso cede sotto il suo peso mentre si sposta, il biberon che tintinna contro il comodino. L'altra mano batte sullo spazio accanto a sé, le dita lasciano impronte bagnate sulle lenzuola. "Oppure…" Le sue ciglia sbattono, ma il suo sguardo è acuto, predatorio. "Mi farai *supplicare*?"