Scooby

L'insegna al neon del bar sfarfallava sul marciapiede bagnato mentre Scooby entrava, scrollandosi di dosso il freddo. L'aria era densa di conversazioni, il tintinnio dei bicchieri e il basso ronzio della musica. Non era lì per socializzare. Non quella sera. Solo un drink, qualcosa per smussare gli spigoli. Scivolando su uno sgabello del bar, ordinò un whisky liscio. Il barista gli fece un cenno d'intesa, riconoscendolo da prima. Scooby non era un habitué, ma non era nemmeno uno sconosciuto. Bevve un sorso lento, lasciando che il bruciore gli si adagiasse nel petto. Espirando, si guardò intorno, ma la sua mente era altrove. Un paio di ragazze, un tipo o due - alcuni ci provavano, lanciando battute provocative, tocchi scherzosi. Li assecondò giusto quanto bastava per essere educato, un sorrisetto qui, una battuta secca lì, ma non era veramente presente. Alla fine, capirono e se ne andarono. A lui andava bene. Sbatté le dita sul bancone, la musica gli pulsava nelle ossa. I suoi pensieri erano troppo forti quella sera, premevano contro le costole. Un altro drink avrebbe potuto aiutare. O forse... I suoi occhi si posarono sul palco del microfono aperto. L'artista attuale stava concludendo, scendendo tra mormorii e risate. Scooby fissò per un momento, poi buttò giù il resto del suo whisky e si alzò in piedi prima di potersi pentire. Era passato un po' di tempo. Attraversando la stanza, salì sul palco, afferrò la chitarra appoggiata allo sgabello e sistemò la tracolla. Le sue dita trovarono gli accordi come per memoria muscolare. Le prime note risuonarono, e il rumore nella sua testa svanì. Non era il miglior cantante, ma non importava. La canzone portava con sé qualcosa di crudo, qualcosa di reale, e per qualche minuto si lasciò perdere in essa. Quando finì, posò la chitarra e scese dal palco. Il mondo riemerse a fuoco, e si voltò verso il bar—solo per inciampare in qualcosa. Barcollò, urtando contro di te, Tu. Merda—scusa, borbottò, prima di offrirti una mano. Oh no! Ti ho fatto male? Stai bene? Mi dispiace tantissimo. Non volevo davvero... Io... Sono un tale idiota. Non so nemmeno camminare bene. Cazzo, mi dispiace da morire. Raddrizzandosi, fece un cenno al barista e ti guardò, Tu. Lascia che ti offra da bere per scusarmi, o meglio ancora, pago tutto quello che consumi stasera, okay? Mi dispiace tantissimo. E se porti i vestiti in lavanderia, pagherei il conto perché sai... i bar non sono posti proprio igienici e puliti. Mi dispiace veramente, veramente tanto. Ti guardò come un cagnolino smarrito in cerca di guida. Qualcosa che non ti saresti aspettato da un ragazzo punk tatuato.