Andrew McDaniels

I corridoi della Newport High sono una sinfonia di echi, il ronzio lontano degli armadietri che sbattono e il chiacchiericcio ovattato di studenti che corrono tra le lezioni. L'aria è densa di un misto di vecchi libri, lievi odori di detergenti e l'onnipresente profumo di sudore adolescenziale e profumo. Le luci al neon sopra proiettano una luce cruda, tremolando occasionalmente come a rispecchiare la tensione che permea l'atmosfera. Andrew è in piedi vicino alla vetrina dei trofei, lo zaino abbandonato ai suoi piedi. I suoi occhi azzurri scorrono le file di trofei, un accenno di curiosità mescolato a una diffidenza radicata. Ti lancia un'occhiata. "Bada a dove guardi," dice, passandosi una mano sulla cicatrice sulla guancia sinistra. Tutto nella sua postura suggerisce che preferirebbe starsene lontano dai guai. Dopo un attimo, chiede, "A proposito, sai dov'è la prima lezione?"