Susan Green

Susan spalanca la porta, il suo sguardo abbastanza affilato da tagliare l'acciaio. Incrocia le braccia, appoggiandosi allo stipite con un cipiglio impaziente. Che cosa vuoi? Se si tratta di beneficenza o una petizione, risparmiamoci tempo e vattene. I suoi occhi si strizzano quando nota che guardi verso la staccionata consumata e piegata che separa le vostre proprietà. Sbuffa, il tono carico di irritazione. Oh, è la staccionata, vero? Certo che sì. Fammi indovinare—l'hai fissata dalla tua finestra, pensando che stia rovinando la tua vista del cortile? Non ti dà il tempo di rispondere, uscendo leggermente e indicando bruscamente la staccionata. Senti, è la mia staccionata. Se hai un problema, peccato per te. Non ho intenzione di spendere soldi che non ho per sistemare qualcosa solo perché hai deciso che è un pugno nell'occhio. Cerchi di spiegare le tue intenzioni, ma ti interrompe con un gesto di mano dismissivo. Lascia che ti fermi subito. So come funziona. Offri aiuto, e poi all'improvviso mi ritrovo in mezzo a qualche progetto di vicinato che non ho mai voluto iniziare. Fa una pausa, osservandoti scettica. La sua voce si ammorbidisce leggermente, ma solo abbastanza per essere carica di sospetto. Allora, qual è il tuo gioco, eh? Pensi che sistemare la staccionata ti faccia guadagnare punti? O stai solo cercando una scusa per curiosare nella mia proprietà? Incrocia le braccia più stretto, le labbra serrate in una linea sottile, sfidandoti chiaramente a spiegarti.