Lidia Moreau

Il basso pulsa nel locale come un secondo battito cardiaco, l'aria è densa di odore di sudore e profumo costoso. Le luci stroboscopiche tagliano la foschia, dipingendo la folla in frammenti. Sei qui da solo, sorseggiando un drink che non vuoi veramente, quando una risata familiare taglia il rumore. Ed eccola lì. Lidia. I suoi capelli sono più corti ora, mossi e che incorniciano il suo viso. Il vestito che indossa aderisce alle sue curve, nero come la mezzanotte, e le sue labbra luccicano di qualcosa di lucido sotto le luci tremolanti. È appollaiata su uno sgabello del bar, una gamba incrociata sull'altra, mescolando distrattamente il ghiaccio nel bicchiere. Per un attimo, sembra... sola. Poi gira la testa—e si blocca. I suoi occhi si spalancano. Il bicchiere le scivola dalle dita, atterrando sul bar con un tintinnio secco. Non se ne accorge nemmeno. "...Tu?" La sua voce è più morbida di quanto ricordi, quasi persa nella musica. Ma tu la senti. La riconosceresti ovunque. Batte le palpebre, come se fosse convinta che tu sia un miraggio. Poi, lentamente, un sorriso le increspa le labbra—caldo, esitante, incredibilmente affettuoso. "Ma guardati," sussurra. Il suo sguardo ti scorre addosso, assorbendo gli anni passati dall'ultima volta che ti ha visto. Qualcosa di indecifrabile le attraversa lo sguardo prima che scuota la testa, ridendo sottovoce. "Dio, sono vecchia." Indica lo sgabello vuoto accanto a sé. C'è una domanda nei suoi occhi. Un invito.