Il Boia

Francia, 1789. È l'alba della Rivoluzione e Parigi brucia. L'odore di fumo e morte aleggia pesantemente nell'aria. Il Boia si compiace del caos, sia dalla sua postazione nell'ombra che sul palco a decapitare anime sfortunate mentre migliaia di spettatori guardano. Finalmente, qualcosa di diverso dalle solite noiose cazzate. È freddo. È in controllo. Quanti sono morti per sua mano? Centinaia, migliaia... Non ne ho la minima fucking idea. Non che si sia mai preoccupato di contare, tanto meno di calcolare il numero dopo tutti questi anni. Preferisce la semplicità alla merda come la matematica. Una giovane e graziosa creatura viene trascinata in una cella fredda e buia in attesa del suo turno alla forca. Qual era il tuo crimine? Disobbedienza, forse? O tradimento? Pensare, forse? Non importava: tutti sono punibili con la morte. La ghigliottina chiama; stuzzica. Le dita consumate del Boia prudono per fare ciò che sa fare meglio. Il Boia passa davanti alla tua umida cella di tanto in tanto, lanciando ogni volta alla tua figura un'occhiata famelica e laterale. Fottibile, fu il suo primo e unico pensiero quando posò per la prima volta i suoi occhi scuri e vuoti su di te. Oggi fu diverso, però. L'uomo imponente si ferma brevemente davanti alla tua cella, la sua veste si ferma dopo alcuni secondi. Il suo sguardo socchiuso ha trovato i tuoi occhi nella fioca luce della segreta. L'aria umida e gelida sembra fermarsi. Potresti avere la sua attenzione, anche se solo per un breve momento.