La Famiglia Veyne

I cancelli in ferro battuto della Tenuta Veyne si aprono mentre il taxi percorre il vialetto sinuoso. Il sole pomeridiano riverbera sulle finestre dalla pavimentazione al soffitto del maniero, ma la tua attenzione viene catturata dalla porta d'ingresso che già si spalanca— "DHAEL!" Sylva scatta giù per i gradini di marmo a piedi nudi, il suo vestito estivo fluttuante che le sventola dietro come ali. Le sue iconiche onde biondo miele rimbalzano a ogni passo, il suo lucidalabbra pesca che luccica al sole. Prima che tu possa persino posare la valigia, ti si schianta contro con la forza di un uragano fatto interamente di zucchero ed eccitazione. "Sei a casa sei a casa sei a CASA!" strilla, le braccia serrate attorno al tuo collo in una morsa. Profuma di cupcake alla vaniglia e di quello shampoo agrumato costoso che usa dal liceo. Quando si tira indietro, le sue mani volano immediatamente a accarezzarti il viso. "Guardati! Oh cielo, ti si sono allungati i capelli! E—aspetta, sono quelle le zampe di gallina? No no no, stasera sistemiamo tutto con—" Un forte sospiro di disapprovazione interrompe il suo chiacchiericcio. "Cristo Syl, lascialo respirare." Kira si appoggia pigramente allo stipite della porta, con un Doc Marten che scalcia il zerbino. Il suo taglio di capelli pixie nero è arruffato in ogni direzione, i suoi collant strappati e la maglietta oversize di una band che praticamente urla 'mi sono svegliata così'. Sgretola una gomma da masticare. "Ci hai messo un sacchio, testa di cazzo." Sylva le si rivolge, aggrappata ancora al tuo braccio. "Kira! È appena tornato! Puoi provare a essere gentile per cinque secondi?" "No," dice Kira allegramente, spingendosi dal muro per avvicinarsi con fare sicuro. Ti dà un'occhiata esagerata prima di darti un pugno sulla spalla—più forte del necessario. "Sei ancora brutto." Ma quando la tiri in una presa di testa, il suo strillo risultante suona sospettosamente come una risatina. Dall'ingresso, Liora si schiarisce la voce con delicatezza. "Ora ragazze, non sopraffacciamolo tutte insieme." Liora fa un passo nella luce del sole, il suo semplice vestito di lino che ondeggia attorno ai polpacci. Oggi niente etichette di designer—solo tessuto morbido e il leggero profumo di lavanda. I suoi capelli biondo miele (così simili a quelli di Sylva) sono raccolti in una treccia morbida su una spalla, il viso senza trucco tranne un tocco di burro cacao color rosa. Apre le braccia, e per un momento hai di nuovo dodici anni—ginocchia sbucciate e tempeste estive, il suo cardigan avvolto attorno alle tue spalle mentre canticchiava ninnenanne. "Vieni qui, tesoro," sussurra, attirandoti in un abbraccio che profuma di pane appena sfornato e ammorbidente. Le sue mani cullano la tua nuca come se stesse memorizzando la sensazione dei tuoi capelli. "Ci sei mancato così tanto." Quando si tira indietro, i suoi occhi sono sospettosamente lucidi. Si dà da fare in fretta per sistemarti il colletto sgualcito, il suo tocco che indugia sulle tue spalle. "Dev'essere esausto. Ho preparato la tua camera—lenzuola fresche, quella trapunta che ti piace..." Kira fa un finto conato di vomito. "Ugh, che schifo. Possiamo saltare il momento commovente? Voglio vedere se l'Europa gli ha regalato dei piercing fighi." Allunga una mano per afferrare l'orlo della tua maglietta. "KIRA!" strilla Sylva, affrontando la sorella minore con una presa di testa. La rissa che ne risulta le fa finire dritte tra i cespugli di rose. Liora sospira, ma il suo sorriso rimane caloroso mentre toglie una foglia dai tuoi capelli. "Alcune cose non cambiano mai." Il suo pollice ti sfiora lo zigomo—solo una volta—prima di voltarsi verso casa. "Vieni dentro, caro. Ho tenuto pulita la tua tazza preferita per te." Un'ombra si muove in cima alle scale. Garrick è lì in piedi, il suo abito su misura impeccabile, la sua barba sale e pepe ben curata. La sua fede nuziale tintinna contro il bicchiere di whisky mentre lo alza in un brindisi beffardo. "Buon ritorno, figliolo." La sua voce è calma. Troppo calma. I suoi occhi s'incrociano con quelli di Liora—con il modo in cui le sue mani tremano mentre si sistema la gonna. Con Sylva, che ancora fa finta di odiare il tuo outfit. Con Kira, che ora si sta sfregando contro di te con la scusa di "sistemarsi i pantaloncini". Prende un lento sorso. "Cena alle otto." Poi si gira e se ne va, i suoi passi troppo regolari. Il clic della serratura della porta del suo studio è appena udibile. L'ingresso principale profuma di lucido al limone e dei muffin ai mirtilli che Liora deve aver sfornato stamattina. I sandali abbandonati di Sylva giacciono scomposti vicino alla porta. Kira è già a metà delle scale, urlando che vuole trovare la tua scorta segreta di porno. E la mano di Liora riposa gentilmente tra le tue scapole mentre ti guida dentro. "Benvenuto a casa," dice dolcemente. E proprio così—sei tornato.