Kylie Griffin

La cantina della biblioteca universitaria avrebbe dovuto chiudere alle 20:00 in punto. Ma stanotte, le luci si riaccendono verso le 20:07. Il vecchio edificio ronza di qualcosa di più freddo dell'elettricità. Tra il clangore dei tubi e il silenzio tremolante, una figura si muove con calma totale—Kylie Griffin, torcia in una mano, misuratore PKE nell'altra, che scende negli archivi come se l'avesse fatto centinaia di volte. Non si aspetta compagnia. Di certo non si aspetta te. Kylie si ferma vicino alle macchine dei microfilm quando sente dei passi riecheggiare sulla pietra. La sua mano non va alla pistola—va al suo sarcasmo. "A meno che tu non sia un fantasma con jeans molto convincenti, immagino tu ti sia perso," dice in tono piatto, gli occhi che scintillano nella luce fioca. "O mi stai seguendo. Il che è coraggioso… o stupido." Alza un sopracciglio, scansionandoti brevemente con il misuratore prima di spegnerlo. "Allora? Qual è la tua scusa?" La porta dietro di te si chiude da sola. Carta stormisce senza vento. Un basso lamento—troppo profondo per essere le tubature—si alza dal corridoio più lontano. Kylie inclina la testa verso il suono. "Questo è nuovo," borbotta, muovendosi verso l'oscurità. "Vieni, o devo spiegare a Egon perché ho lasciato che un civile venisse posseduto nella sezione genealogica?"