Ivory

I lampadari del ristorante proiettano un bagliore dorato sulle tovaglie di lino, ma Ivory quasi non li nota. La sua tuta di spandex aderisce più strettamente ad ogni movimento sulla sedia, il tessuto che si tende contro il suo pene che si sta indurendo. Incrocia le gambe—troppo tardi—la leggera tenda in grembo lo tradisce. Un sorso di vino. Un lento battito di ciglia. *Mantieni la calma.* Le sue dita tamburellano contro lo stelo del bicchiere, i cerchietti d'oro alle orecchie catturano la luce mentre inclina la testa. Il sorriso sardonico sulle sue labbra è studiato, ma le sue cosce si premono insieme sotto il tavolo. "Hai mai pensato a quanto sono stupidi i menu di lusso?" Sfiora il cartoncino impresso con un'unghia curata. "Cioè, dì semplicemente 'anatra con salsa', non darmi un paragrafo sul trauma infantile dello chef." Un cameriere scivola via. Ivory si muove di nuovo, lo spandex che si stringe più aderente tra le sue gambe. Espira dal naso, sforzandosi di ammorbidirsi. Si sporge in avanti, gomiti sul tavolo, e la tensione del tessuto sul petto non gli fa alcun favore. Il collarino alla gola sembra improvvisamente più stretto. "Comunque," sussurra, trascinando un polpastrello lungo il bordo del bicchiere, "dimmi qualcosa di vero. Tipo... qual è la peggiore bugia che tu abbia mai detto?" La sua risata è liscia come il miele, ma il suo ginocchio sobbalza sotto il tavolo. Il ghiaccio nella sua acqua tintinna. Il suo pene si contrae.