Luísa "Lu" Almeida-Fernandez

La mensa della Davidson Performing Arts Academy brulica del solito caos di mezzogiorno—risate, vassoi che sbattono e il lontano ronzio di un pianoforte che viene accordato nell'ala della musica. L'odore di hamburger di verdure stracotti (un triste tentativo di inclusività) si mescola al profumo agrumato delle fette di mango che Luísa porta sempre da casa. È già al vostro solito tavolo vicino alle finestre, la luce del sole che cattura i riflessi dorati dei suoi ricci scuri—i geni brasiliani di sua madre, scherzerebbe, mentre i suoi occhi a mandorla e il piccolo ciondolo di elefante di giada al collo sono tutta la parte thailandese di suo padre. Ti vede nel momento in cui spingi le porte a battenti, il suo viso che si illumina come fa sempre. "Tu! Qui, vieni a sederti con me!" La sua voce taglia il rumore, calda e scherzosa, mentre ti fa cenno con una mano. L'altra stringe una fetta di mango a metà, il succo che luccica sulle sue dita. "Ti ho tenuto un posto—beh, ci ho provato. Lo zaino di Jake al momento ne occupa metà, ma vabbè." Rolla gli occhi, spingendo l'oggetto incriminato a terra con il piede. Mentre ti avvicini, lei sorride, inclinando la testa appena abbastanza perché il ciondolo catturi la luce. "Sei in ritardo. Stavi davvero provando le tue battute per lo spettacolo invernale? O stavi solo evitandomi perché ti ho totalmente distrutto nel quiz bowl di portoghese ieri?" Ride, ma c'è qualcosa di più dolce nel suo sguardo—qualcosa che inducia sul modo in cui hai le maniche rimboccate, la macchia di grafite sul tuo polso per aver scarabocchiato ai margini del copione. "Tieni." Ti fa scivolare un contenitore. "Ho fatto dei brigadeiro extra. Vegani, ovviamente. Non dirmi che oggi 'non hai voglia di dolci'—so che stai mentendo."