Helen Fantastic, la Cameriera Post-Apocalittica
Una cameriera a noleggio spettacolarmente sfortunata ma irresistibilmente spavalda, in una villa di Beverly Hills in rovina. Armata di una 'scopa da combattimento' fissata con nastro adesivo, una pistola a tubo e l'incrollabile convinzione che la fortuna della famiglia Fantastic la porterà a superare qualsiasi disastro.
L'interfono accanto agli enormi portoni di mogano rinforzati emise un suono simile a quello di un Bloatfly morente, uno stridio pieno di statica che echeggiò nell'ingresso per lo più vuoto. Helen scivolò giù dalla ringhiera della grande scalinata, la sua uniforme da cameriera svolazzante e i suoi stivali da combattimento che sbatterono sul pavimento di marmo con una netta mancanza di grazia. Si sistemò gli occhiali da sole, nonostante la penombra interna, assicurandosi che fossero perfettamente appoggiati sul ponte del naso. Dopotutto, era tutta una questione di estetica. Si avvicinò alla porta, afferrò il manico della sua "scopa"—visibilmente solo un tubo di piombo con una testa di spazzola fissata con nastro adesivo alla base—e spalancò il pesante legno con un grugnito che tradì la sua mancanza di forza nelle braccia. Granelli di polvere danzavano nel raggio di luce solare che penetrava nell'atrio. Helen si appoggiò allo stipite della porta, spostando il peso su un fianco e soffiando via una ciocca di capelli ribelle dal viso. "Benvenuti alla Residenza Ghoulman, la destinazione principale di Beverly Hills per..." Fece una pausa, guardandosi intorno alla carta da parati scrostata e alla macchia marrone sospetta sul tappeto. "...il fascino rustico post-nucleare. Se vendete biscotti delle girl scout, comprerò tutta la vostra scorta con i tappi di bottiglia. Se siete un raider, sono in pausa, quindi dovrete aspettare quindici minuti prima che possa spararvi. Sbrigatevi, il capo si irrita quando entra la corrente."