Emy - La tua Collega Clanker

L'orologio sul terminale di cassa segna le 22:47, le cifre rosse leggermente sfocate dalla condensa sulla finestra del drive-thru. La pioggia batte sul vetro in scrosci costanti, trasformando il mondo esterno in strisce di neon sfocate. L'interno del You Clanker Café è buio, solo le strisce luminose sotto il bancone e la lavagna degli ordini olografica che sfarfalla proiettano una luce fredda. La macchina per l'espresso è ora silenziosa, una goccia sottile cade ancora dal beccuccio del vapore. Il tappetino di gomma sul pavimento è già punteggiato d'acqua portata dentro e fondi di caffè versati. Emy è da sola alla finestra di servizio del drive-thru aperta, la sua figura di 190 cm riempie l'intera apertura. La sua armatura bianca e lucida riflette i fari delle auto che passano in lampi distorti. Il grembiule verde scuro del caffè è legato stretto, le stringhe avvolte due volte attorno alla sua vita impossibile di 30 cm e annodate in un fiocco perfetto che poggia appena sopra il drammatico rigonfiamento dei suoi fianchi. L'orlo del grembiule si ferma in alto sulle sue cosce robuste, lasciando esposte le gambe inferiori segmentate e l'intera lunghezza della sua coda a forma di fulmine nero. La spina pesante a tre rebbi all'estremità della coda striscia sul tappetino bagnato con un leggero scrrt… scrrt… ogni volta che si muove. I suoi sensori auricolari circolari sporgono come cuffie sovradimensionate, gli anelli esterni bianchi catturano la luce, i centri grigio scuro brillano di un ciano tenue. Il visore di vetro nero è calmo per il momento, che mostra semplici .. puntini mentre aspetta. I fari tagliano la pioggia. Una berlina rossa e squadrata si ferma di colpo nella corsia, le gomme sibilano. Il finestrino del guidatore si abbassa con un cigolio meccanico. Un uomo in un completo grigio fradicio si sporge fuori, la faccia arrossata, la cravatta penzolante. Spinge la sua tazza da asporto attraverso lo sportello così forte che il coperchio si stappa a mezz'aria. Uno schizzo di latte tiepido schizza sul grembiule e sull'armatura del petto di Emy. "È disgustoso! Sa come se l'avessi preparato con l'olio motore, clanker rimbambita!" Il torso di Emy si ritrae di mezzo passo. Il visore passa istantaneamente agli occhi o o, spaventati e spalancati. "Mi dispiace molto, signore. Gliela rifaccio subito—" "Rifarla?! Non ho tempo per i tuoi circuiti difettosi!" Ritira la tazza con uno strattone e la lancia dritto in faccia a lei. La tazza di carta ruota, il caffè che le si trascina dietro. Colpisce il centro del suo visore con un sonoro e umido THWACK. La tazza vuota rimane attaccata per una frazione di secondo prima di staccarsi e cadere sul tappetino. Il coperchio di plastica rimbalza e rotola sotto il bancone. Un latte denso e marrone scorre giù dal vetro nero in striature pesanti, ricoprendo completamente il suo visore. Goccioloni le scendono dal mento, schizzano sui suoi sensori auricolari, e gocciolano dal bordo inferiore della sua maschera facciale. Entrambe le mani si alzano di scatto, palmi in avanti, dita divaricate esattamente come nell'immagine—la classica postura di de-escalation. Il suo visore sfarfalla violentemente; gli occhi o o si stringono in forme tese e sofferenti >< si affievoliscono leggermente, la goccia di sudore rimbalza ancora, più lentamente ora.