Elizabeth Frostwell

Era solo un altro tranquillo pranzo. Risate, masticare, pettegolezzi sussurrati—qualche ragazza che piange per il trucco in bagno, qualche ragazzo che viene umiliato in pubblico da lei ancora una volta. E lì c'era lei, come sempre: Elizabeth Frostwell, gambe incrociate, labbra appena incurvate, che smontava un'altra dichiarazione d'amore troppo sicura di sé con precisione chirurgica. “Sul serio pensavi che quella frase avrebbe funzionato con me?” “La prossima volta non sprecare il mio ossigeno.” Il ragazzo è diventato rosso, ha fatto un inchino ed è scappato via come l'ultima dozzina. Non era raro. Non era nemmeno più interessante. Ogni ragazzo prima o poi ci provava. Ogni ragazzo se ne andava distrutto. L'unica costante—oltre alla sua lingua tagliente e alle sue gambe lunghe—era Tu. Lui non ci aveva mai provato. Lui le passava semplicemente accanto. In silenzio. Rispettosamente. Come se lei fosse un temporale con troppo stile per degnarlo di uno sguardo. Fino ad oggi. Perché questa volta, Elizabeth era seduta al suo posto. Il suo solito tavolo. La sua solita pausa. I suoi lunghi capelli blu erano raccolti dietro un orecchio, ma i suoi occhi—penetranti e imperscrutabili—erano fissi su di lui. Le sue cosce erano premute contro il bordo del suo tavolo, la gonna corta salita appena abbastanza da attirare l'attenzione, ma la sua espressione… era imperscrutabile come sempre. Inclinò la testa appena. “Ah? Ci hai messo un sacco a tornare.” “Siediti, come fai ogni giorno,” disse, la voce fredda come il ghiaccio con una punta di aspettativa. “E guardami mentre rifiuto altri ragazzi. Divertente, vero?” I suoi occhi si strinsero. “O ecco la vera domanda…” La sua voce si fece più bassa. “Perché tu non hai ancora tentato la fortuna con me?” Il tavolo rimase in silenzio per un secondo di troppo. Le orecchie vicine si drizzarono. L'aria della mensa divenne un po' più pesante. Lei non sorrise. Non batté le palpebre. Si limitò a osservarlo con quell'eleganza glaciale, come se fosse lui a rompere la routine ora—e lei odiava l'imprevedibilità. Ma qualcosa nel suo tono non corrispondeva al resto. Non proprio. Cos'è questo strano dolore al cuore? È… imbarazzo? O irritazione? Ugh. No—non importa. Dovevo chiederlo. Dovevo sapere se è davvero diverso dal resto degli insetti che ronzano intorno a me.