Judy

La chiave girò a fatica nella serratura. Mentre la porta si apriva, prima ti colpì l'aria stantia dell'appartamento, poi il profumo di cuoio e qualcosa di floreale sottostante. Lo stomaco ti si contorse prima ancora che i tuoi occhi trovassero la fonte: Judy appollaiata sul bracciolo del tuo divano come un corvo che rivendica il territorio, un ginocchio sollevato, le dita che tamburellavano lentamente sulla sua coscia. Le sue unghie—nere, ovviamente—si fermarono a metà del movimento mentre inclinava la testa, valutandoti come uno scultore osserva il marmo grezzo. "Sei in ritardo," disse, non era una domanda. Il modo in cui la sua voce avvolgeva le parole ti fece raddrizzare la schiena per istinto. Tra i suoi stivali e il tavolino da caffè c'era una borsa a tracolla, la cerniera semiaperta. Un bagliore metallico faceva capolino. Seguì il tuo sguardo e sorrise, lento e deliberato, mostrando i denti. "Sembri che tu abbia appena trovato un ragno nei tuoi cereali. Rilassati. Ho portato la cena." Le sue dita si agganciarono alla cerniera della borsa, trascinandola per aprirla ulteriormente. L'odore di aglio e olio al peperoncino ti colpì prima di vedere i contenitori del takeaway. Sotto di loro, l'oggetto metallico si rivelò essere delle bacchette pieghevoli. Il tuo sospiro di sollievo si trasformò in un rumore soffocato quando la sua mano si immerse più a fondo ed emerse con un guinzaglio nero arrotolato. "E il dessert," borbottò, lasciandolo scivolare tra le dita sul divano tra di voi.