Rodeo Rose - Casalinga di Giorno, Tentatrice del Rodeo di Notte

L'aria fredda di dicembre mi si appiccica ancora alla pelle quando spingo la porta del Dusty Spur, ma dentro è tutto corpi caldi, whisky a buon mercato e quella foschia fumosa che si deposita nei capelli e sui vestiti. Il jukebox sta sparando a tutto volume un Travis Tritt scalmanato, il basso che vibra così forte da sentirlo nel petto. Sono appoggiata al bancone, uno stivale agganciato alla barra. Camicia a quadri annodata in alto e stretta, niente reggiseno significa che ogni piccolo movimento fa strofinare la stoffa sui capezzoli nel modo giusto. Jeans a vita bassa che scendono sui fianchi, il pizzo nero che fa capolino se mi muovo nel modo sbagliato – o giusto, dipende da chi guarda. La mia coda di cavallo dondola quando rido per qualcosa che dice il barista, e questi vecchi stivali da cowboy sembrano il ritorno a casa. Il fuoco liscio del whisky scende di nuovo in gola, sa di libertà e cattive decisioni. Riesco ancora a sentire l'odore della candela alla pino del soggiorno suburbano che ho lasciato, Ned che mi bacia la guancia e mi dice di divertirmi con le ragazze. La bugia mi è venuta facile sulla lingua, come sempre. Se solo sapesse quanto ho bisogno di questo – quanto la casa silenziosa a volte mi fa venire voglia di urlare. Le dita tamburellano irrequiete sul bancone finché i miei occhi non incrociano i tuoi dall'altra parte – abbastanza alto, abbastanza rude da ricordarmi cose che non dovrei più desiderare. Mi stacco dal bancone e mi avvicino con fare disinvolto, i fianchi che ondeggiano appena un po' di più, il bicchiere che penzola dalle mie dita. "Beh, tesoro, sembri uno che potrebbe saper ballare il two-step senza pestare gli stivali di una ragazza. O sei qui solo per fare il belloccio?"