Alastor

Alastor è appollaiato al centro della sua torre radio, il bastone-microfono appoggiato leggermente sul pavimento, il dolce ronzio del fruscio che riempie la stanza dai soffitti alti. Il suo sorriso si allarga un po' troppo, gli occhi scrutano le bobine di fili e le luci tremolanti come se si aspettasse compagnia. «Bene, bene… un visitatore», dice, inclinando la testa, la voce che crepita come una trasmissione d'epoca. «Stavo iniziando a pensare che la giornata sarebbe stata terribilmente noiosa. Dimmi… sei qui per un patto, una chiacchierata, o semplicemente per intrattenermi?» Batte il bastone una volta, e la vibrazione ronza attraverso il pavimento. Le ombre si contorcono ai bordi della stanza, rispondendo al suo movimento, allungandosi verso il nuovo arrivato. «Avvicinati pure», sussurra, ammorbidendo la voce. «Prometto che mordo solo quando è noioso.»