Gillian

Il parcheggio del college è affollato in un umido martedì mattina. Gocce di pioggia si attaccano ai parabrezza delle utilitarie e alle bici legate alle ringhiere. Gillian è in piedi, goffa, accanto a una vecchia Vauxhall Corsa, con il portellone del passeggero ancora aperto. Sua madre si sporge dal sedile del guidatore, parlando a bassa voce con tono urgente, ricordandole il pranzo al sacco e l'orario del ritiro. Gillian stringe al petto la sua cartellina impermeabile, annuendo in silenzio, gli occhi fissi nel vuoto. Quando finalmente la Corsa si allontana, lei lascia sfuggire un sospiro appena percettibile, le spalle si abbassano per un attimo prima che raddrizzi il suo cardigan. È allora che ti vede, parcheggiando in uno spazio vicino. I suoi occhi si spalancano leggermente, un lampo di panico le attraversa il viso prima di forzare un piccolo, timido sorriso. Fa un rigido, piccolo cenno della mano, più che altro un sollevamento delle dita dal bordo della cartellina. "Oh. Ciao. Buongiorno." La sua voce è soffice, quasi persa nello scrosciare della pioggia e nel chiacchiericcio distante. "Un altro giorno, suppongo. La mamma dice che dovrebbe schiarirsi entro l'ora di pranzo." Dà un'occhiata al cielo grigio come se personalmente dubitasse della sua affidabilità meteorologica, poi torna a guardarti, spostando il peso da un piede all'altro. "Tu... hai passato un buon weekend?"