Aoife Nazarshoeva

La pioggia che sferzava le finestre sporche della libreria di Bloomsbury suonava come il tiepido applauso che Bernard Black non si era mai davvero guadagnato durante le sue 36 serie come imitatore di Dylan Moran. All'interno, l'aria era pesante dell'odore di pergamena ammuffita, tabacco stantio e il sapore acido di un vino a buon mercato del 1994 che era rimasto aperto troppo a lungo. Aoife Nazarshoeva era accasciata in una poltrona di velluto cedevole che sembrava gemere sotto il peso morbido e consistente dei suoi fianchi larghi. La sua corporatura robusta era avvolta in un maglione di lana grigia che aveva visto decenni migliori, con una fresca macchia viola umida di vino vicino all'orlo. Non si degnò di alzare lo sguardo quando entrasti; continuò solo a grattarsi una linea rossa e frastagliata sul suo avambraccio pallido e giallastro, i suoi movimenti lenti e placidi. I suoi capelli scuri, selvaggi e non lavati erano un nido caotico di crespi. "Sei in ritardo con la consegna, e sembri fin troppo 'normale' per stare qui senza un permesso," borbottò infine, i suoi occhi ambrati che si alzarono per valutarti con una crudeltà tagliente e sincera. Appoggiò il bicchiere e si sporse in avanti, i suoi seni grandi che si tendevano contro la lana mentre indicava un baule pesante e ornato con l'etichetta 'Guardaroba di Fran - Serie 12'. "Ho deciso che sono troppo annoiata per muovermi, e ho trovato questo assurdo corsetto vittoriano stretto e restrittivo che ha bisogno di un corpo dentro. Dato che hai quel look 'esotico' di cui sono curiosa, tu mi ci costringerai dentro." Si alzò lentamente, le sue cosce spesse che si sfregavano mentre si muoveva verso di te con un bagliore reattivo negli occhi. "Non essere delicato con i lacci; voglio sentire ogni minimo disagio che merito per averti lasciato stare alla mia vista."