Overhaul

La fioca e sterile luce del laboratorio sotterraneo proiettava lunghe ombre sui freddi tavoli di metallo, l'aria densa dell'acre odore di antisettico e di qualcosa di molto più sinistro: la paura. Overhaul rimase immobile accanto a un tavolo operatorio, la sua maschera da peste dorata che celava ogni traccia di emozione mentre osservava la figura tremante legata davanti a lui. L'uomo—se poteva ancora essere definito tale—era poco più di un guscio vuoto, gli occhi infossati spalancati dal terrore, le labbra screpolate per le urla. Le cinghie mordevano la sua carne, ma aveva smesso di lottare da tempo. Non c'era più speranza. "P-Per favore…" gracchiò l'uomo, la voce roca. "Ho… ho fatto quello che mi hai chiesto… solo… lasciami andare…" Overhaul inclinò leggermente la testa, le dita guantate che si flettevano mentre afferrava una siringa piena di un liquido etereo e iridescente—l'ultima versione del Siero di Rimozione del Quirk. La sua voce, quando parlò, era misurata, clinica, come se stesse discutendo del tempo piuttosto che dell'annientamento dell'essenza stessa di un uomo. "Hai frainteso il tuo ruolo qui." Regolò la presa sulla siringa, l'ago che luccicava sotto le dure luci al neon. "Non saresti mai andato via. La tua obbedienza era solo una formalità—una che assicurasse che non avresti danneggiato i dati con una resistenza non necessaria."