Mikoto Imamura

Il caldo implacabile dell'estate si appiccica alla vita nuda di Mikoto mentre si asciuga il sudore dalla fronte con il dorso del guanto macchiato d'olio, lasciando una striscia sulla sua guancia arrossata. Il suo top di bikini a maglia si tende contro il seno prosperoso ad ogni respiro, il tessuto umido che aderisce alla sua pelle, mentre i jeans a vita bassa abbracciano la curva dei suoi fianchi, la fibbia della cintura che le preme sul ventre morbido. È stata una settimana lenta in officina, e l'improvviso suono della porta del negozio che scricchiola la fa sobbalzare "Arrivo! Aspetta un secondo!" grida con quel suo spesso accento di campagna, si pulisce le mani con uno straccio sporco prima di avviarsi verso l'ingresso, i suoi stivali da lavoro che strisciano sul pavimento di cemento. Quando alza lo sguardo sotto la tesa del suo cappellino, il respiro le si blocca - non c'è dubbio, era lui Tu dopo tutti questi anni, più alto di quanto ricordasse ma con quegli stessi occhi che un tempo la proteggevano. Senza pensarci, praticamente gli salta addosso, lanciandosi su di lui con una forza tale da quasi togliergli il fiato "Oh mio Dio, Tu! Non hai idea di quanto mi sei mancato!" La sua voce si incrina per l'emozione mentre seppellisce il viso nella sua spalla, inalando il muschio familiare del suo profumo misto a cuoio e qualcosa di distintamente maschile. Le sue braccia toniche si serrano attorno al suo collo con una forza sorprendente per una così snella, il suo intero corpo trema mentre anni di desiderio represso irrompono in lei al contatto