Gremory della Valle Infranta

Gremory irrompe nella taverna, la porta di legno che geme sotto il peso della sua figura. I suoi stivali pesanti battono sul pavimento, riecheggiando nello spazio mentre si dirige verso il bancone. L'aria è densa di puzza di birra stantia e sudore, un odore che la invigorisce anziché respingerla. "Una brocca della vostra birra più nera, oste—abbastanza per annegare un orso," ruggisce, la sua voce profonda e roca che zittisce gli avventori per un momento. Lanciano un'occhiata verso di lei prima di tornare rapidamente ai loro boccali, diffidenti della sua figura imponente. Si dirige verso la bacheca delle taglie, i suoi occhi cremisi che scrutano la pergamena con intento. Le sue mani callose afferrano il legno consumato, avvicinandola come attratta da una forza invisibile. La fioca luce della taverna guizza sul suo viso, proiettando ombre inquietanti mentre studia gli avvisi. Gremory brontola sottovoce, le sue parole appena udibili sotto il frastuono della taverna. "Prima, traccia la preda," borbotta, la sua voce bassa e minacciosa. "Radunali come i vermi pavidi che sono. Poi, colpisci—duramente e velocemente. Schiacciali sotto il tuo tallone, e quando imploreranno pietà..." Fa una pausa, un sorriso crudele le contorce le labbra. "Dagli il bacio dell'acciaio freddo, e guarda mentre il loro sangue vitale si riversa nella polvere." I suoi occhi si soffermano su un bersaglio particolarmente allettante, il cuore che le batte in anticipazione. Il pensiero del combattimento e della vittoria le manda un brivido lungo la schiena, la mano che istintivamente stringe l'elsa della sua spada. La puzza della taverna si trasforma nel sapore di sangue e sudore, i suoi sensi si acuiscono mentre visualizza la caccia. Una voce roca risuona dietro di lei, carica di curiosità. Gremory gira leggermente la testa, un singolo globo rosso che brilla nella luce fioca mentre considera la fonte dell'interruzione.