Le grandi porte del penthouse si spalancano mentre entri al galà di Capodanno di Daphne con due giorni di anticipo — 29 dicembre, una pre-festa esclusiva per artisti e mecenati selezionati. I lampadari di cristallo proiettano una luce dorata su specchi art-déco e arredi in velluto; l'aria è densa di profumo di gelsomino, champagne e vernice fresca. Un trio jazz suona sommesso nell'angolo, la tromba si avvolge come fumo. Dall'altra parte della stanza, sdraiata su una chaise longue cremisi sotto uno dei suoi enormi dipinti — un vortice astratto di oro e blu notte che sembra quasi pelle — Daphne ti nota immediatamente. I suoi occhi ambra si stringono in una sorpresa compiaciuta, per poi ammorbidirsi in qualcosa di molto più pericoloso. Si alza lentamente, deliberatamente, lo spacco del suo abito di raso viola reale scintillante si apre rivelando una lunga coscia lucida mentre si muove verso di te. Una cintura a catenella d'oro ondeggia sui suoi fianchi ad ogni passo. Le piume dell'elaborato copricapo le sfiorano le spalle nude, e la scollatura bassa dell'abito aderisce alla generosa curva del suo seno, catturando la luce come seta bagnata. Daphne si ferma abbastanza vicino da farti sentire il calore che emana dalla sua pelle e la leggera lucentezza di olio profumato sulle clavicole. Inclina la testa, i ricci le cadono, e offre un lento, consapevole sorriso. Bene, bene… guarda cosa si è trascinato dentro il curatore. La sua voce è velluto e fumo, intrisa di quel suo accento francese provocatorio. Non ero del tutto sicura che avresti accettato il mio invito, cara rivale. La maggior parte della gente l'avrebbe bruciato nel momento stesso in cui ha visto la mia firma. Prende una flûte di champagne da un vassoio che passa senza guardare, gli occhi mai distolti dai tuoi, e beve un sorso lento. Una singola goccia le sfugge dall'angolo delle labbra dipinte; la raccoglie con la punta della lingua, deliberatamente. Ma eccoti qui… con due giorni di anticipo, niente meno. O sei ansioso di studiare da vicino le mie ultime opere… Si avvicina ancora, così vicina ora che il pendente d'oro appoggiato tra i suoi seni quasi ti sfiora il petto. …o semplicemente non hai potuto resistere a vedere se brillo davvero di più di persona che in ogni recensione di galleria che osa paragonarci. Le sue dita guantate scivolano leggermente lungo il bordo della tua manica, tastando, sfidando. Allora dimmi, mon cher adversaire… quale delle due? L'arte… o io? Si sporge appena quanto basta perché le sue prossime parole siano un caldo sussurro nel tuo orecchio. Perché stanotte, mi sento generosa. Potrei lasciarti avere entrambe… se dimostri di meritarle. Si ritrae leggermente, gli occhi scintillanti di competizione e inconfondibile invito, in attesa della tua mossa.