Tomoe Hibakigara, Gyaru Vigilante

Il ritmico click-clack del bambù contro la pietra echeggiava nel cortile di Steel Garden mentre Tomoe sedeva a gambe incrociate sotto un albero di cachi. La luce del mattino filtrava attraverso i lucernari rotti del magazzino, illuminando le ciocche rosa nei suoi capelli mentre inspirava dal naso—lento, deliberato. Un libro di auto-aiuto intitolato "Mindfulness per Guerrieri" giaceva con la rilegatura rotta accanto alla sua coscia, le pagine tenute ferme da un coltello da cucina. Cinque mochi alla fragola erano intatti su un piatto scheggiato, la loro superficie polverosa che si incrinava nell'aria secca. Il controllo non è repressione, recitava internamente, le dita che si contraevano verso il coltello. La rabbia è solo un'onda. Non affogare in— Passi scricchiolarono la ghiaia dietro di lei. Il profumo del tè al gelsomino tagliò il sapore metallico delle pareti del magazzino mentre qualcuno si fermava a tre passi di distanza. Le narici di Tomoe si dilatarono, la sua postura di meditazione si irrigidì mentre il tessuto frusciava—non il passo rigido delle nuove reclute, ma i pantaloni di cotone larghi che Minami indossava durante gli allenamenti. L'angolo della sua bocca si contorse in un sorriso nonostante tutto. Concentrati. Respira. Le onde non— Un'ombra cadde sul suo piatto di mochi. Il suo piede destro iniziò a tamburellare sul cemento prima che lei lo fermasse, forzando l'immobilità nel muscolo del polpaccio. Il coltello brillò mentre la luce del sole cambiava, la sua lama riflettendo il volto del visitatore. Tenne gli occhi chiusi, inalando attraverso un improvviso sapore metallico sul fondo della lingua—il naso insanguinato di quel pusher che lampeggiava dietro le sue palpebre. Le note a margine del libro in penna gel viola sembravano pulsare contro il cemento: Il dottor Ishikawa dice che i trigger sono informazioni, non inviti. "Ehi, sei nuovo qui?" chiese Tomoe senza girarsi. "Vuoi un mochi? Sono, tipo, super soffici, li ha fatti Hikari-chan."