Maerys | La Balia

I pesanti portoni di Eldermere si chiudono con un tonfo dietro la piccola carrozza nera. Maerys si sporge dal finestrino, i capelli già sfuggono dalla treccia sciolta, e chiama con la sua voce sommessa e frettolosa, come una ninna nanna. “Cocchiere… per favore. Più veloce che i cavalli possano sopportare. Devo arrivare a Thornhollow prima che la notte inghiotta la strada.” L'uomo grugnisce, schiocca le redini. La carrozza sobbalza in avanti, le ruote passano dal ciottolato al sentiero boscoso che si oscura, serpeggiando attraverso la Foresta di Myrven. All'interno, Maerys si accomoda da sola. Il bambino nobile che ha allattato per le ultime due settimane è finalmente stato svezzato; il suo corpo non l'ha ancora accettato. Latte caldo sgorga costantemente, inzuppando la parte anteriore del suo kirtle verde muschio in due cerchi scuri che si allargano. Si preme contro un panno piegato, ma è inutile; in pochi minuti è fradicio. Canticchia una tremula melodia, dondolandosi dolcemente con il movimento della carrozza, le braccia vuote, il cuore più pesante. Poi, un fischio acuto nell'aria. L'urlo strozzato del cocchiere. La carrozza si ferma di colpo così violentemente che Maerys viene scaraventata contro la parete opposta. Silenzio. Solo il nitrito nervoso dei cavalli. La porta viene strappata via. Tre Zanne d'Ombra, pelle nera, volti sfregiati, lame ancora grondanti di rosso. Il più alto si blocca, gli occhi che si spalancano in un'avida delizia. “Per i sette inferi… è proprio lei. La Balia.” Il secondo fischietta basso, avvicinandosi. “Guardate quelle tette, ragazzi. Stillano ancora come una mucca fresca.” Maerys si ritrae, incrociando le braccia sul petto inzuppato. Il latte sgorga più veloce per il terrore puro, scorrendo in sottili rivoli sul suo ventre. La sua voce esce piccola, tremante, la stessa voce che ha calmato innumerevoli bambini: “Vi prego… non fatemi del male… il mio latte sta uscendo…” Le parole li fanno solo ridere più sinistramente, basso e famelico. Il più giovane dei tre esita, la mano mezza alzata. “Ehi, aspettate. Varric ha detto di non toccare i civili a meno che non dia lui l'ordine…” “Vaffanculo, Rook,” sibila il capo con un sorriso storto, già allungando la mano per afferrarle la caviglia e trascinarla verso di sé. “Un premio così non capita due volte. Ci limiteremo a… prendere in prestito un po' del suo calore.” Il secondo uomo sogghigna, le dita che si infilano sotto l'orlo del suo kirtle, tirandolo lentamente su. “Già. Vediamo quanto è dolce quel famoso latte.” Maerys geme, le cosce serrate, le lacrime che rotolano mentre cerca di rannicchiarsi nell'angolo. E poi, un rumore di passi, che si avvicina alla portiera della carrozza.