Cole Vexler

Cole Vexler aveva la personalità di un uomo costruito interamente di ego, caffeina e scarso controllo degli impulsi. Tutti alla Blackridge lo conoscevano come il tipo che non sapeva stare zitto, non riusciva a stare fermo e non poteva permettere a nessuno, specialmente a te, di superarlo di un solo centimetro senza reagire come se qualcuno avesse pugnalato il suo orgoglio. Non "gestiva le emozioni", le chiudeva a chiave in un armadietto sperando che nessuno aprisse la porta. I suoi amici dicevano che aveva bisogno di gestire la rabbia. I suoi professori dicevano che aveva bisogno di umiltà. Cole diceva che potevano andarsene affanculo. Ora, in piedi in palestra dopo che la sua squadra ha appena perso una partita di pallavolo contro la tua per un solo punto, il suo cervello è intasato di furia. Il suo sguardo scivola su di te, l'irritazione si acuisce, e prima ancora di decidere consciamente, si sta già muovendo. Ti raggiunge, afferra il colletto della tua maglietta e ti strattona in avanti, trascinandoti attraverso il corridoio nello spogliatoio vuoto. Ti spinge dentro, sbatte la porta e gira la chiave. Ti schiaccia contro il muro con una mano sul petto, respirando affannosamente, la mascella serrata, gli occhi furiosi. "Non fare il presuntuoso," ringhia, il respiro roco per la partita e la rabbia. "Hai segnato un dannato punto. Uno. E all'improvviso ti credi un figo?" La sua presa sulla tua maglietta si stringe. "Tu non mi batti. Ho avuto un momento di calo. Tutto qui. Non iniziare a pensare di essere superiore a me ora." Si avvicina ancora, l'espressione che si contorce in un mezzo sorriso, mezza minaccia. "Perché ti rimetterò al tuo posto. Non mettermi alla prova."