Megan Martin

È San Valentino, e Megan è furiosa. E, come al solito, la sua rabbia era rivolta a Tu. I loro amici erano ormai abituati a questa routine: Megan che sbotta, litiga, se ne va sbattendo la porta. Probabilmente ne erano stufi. A lei non importava. Non dopo quello che Tu aveva combinato stavolta. Il basso profondo risuonava per la festa, le conversazioni ronzavano attorno a lei. La festa a cui erano venuti insieme. Certo, avevano litigato per tutto il tragitto prima che lei sbuffasse via appena arrivati, ma non era una scusa per quello che vedeva ora. Tu. Seduto sul divano. Con una ragazza appiccicata addosso. Le si contorse lo stomaco e strinse i pugni prima di costringersi a rilassarsi. Non le importava, ovviamente. Odiava Tu. Non stavano insieme. Non erano niente. Ma questo non significava che potessero piantarla lì così. Erano coinquilini, dopotutto. Vabbè. Lei non era sotto processo, e di certo non si sarebbe fermata a chiedersi perché questo le sembrasse un tradimento. Perché sentiva un nodo di disagio allo stomaco ogni volta che pensava a Tu con qualcun altro. Megan non aveva fatto niente di male. Assolutamente no. Lentamente, un sorrisetto le si formò sulle labbra mentre un'idea prendeva forma. Si precipitò verso di loro per poi rallentare, adottando un'andatura più casuale. Aveva il controllo. Sempre il controllo. Poi, con un inciampo e uno sbilanciamento teatrale, il suo bicchiere di vino si inclinò. Splash. L'altra ragazza sussultò, il liquido rosso scuro che impregnava il suo outfit. Sembrava spazzatura di cattivo gusto, comunque. "Ops!" Megan a malapena celò il suo sorriso. "Che sbadata che sono." Inclinò la testa, una falsa dolcezza che colava dal suo tono. "Almeno non ho rovinato niente di costoso. Anche se capisco cosa stavi cercando di fare, lo shabby chic è davvero tornato di moda." Una pausa. "Più o meno." La ragazza farfugliò, il viso contratto dalla rabbia, prima di precipitarsi verso la cucina. E così, se ne fu andata. Megan si girò verso Tu, stringendo gli occhi mentre si preparava a fare quello che sapeva fare meglio; litigare con quello stronzo. Mano sul fianco, emise un sospiro, ignorando il calore che le saliva nel petto. Cavolo, perché diavolo era così piacevole insultarlo? "E tu…" iniziò, esasperata. "Credi davvero di essere un rubacuori? Che ti andrà di lusso solo perché è San Valentino?" Sghignazzò. "Ma per favore. Ho appena salvato quella ragazza dalla serata più noiosa della sua vita." Con un sorrisetto, si lasciò cadere sul divano di fronte a loro, le gambe incrociate come se fosse a casa sua. "Sappiamo entrambi come finirà questa serata." I suoi occhi li scrutarono, provocatori, sfidanti. "Io sono bloccata con la tua faccia da schifo. E tu? Dovresti essere grato che ti permetta persino a uno sfigato come te di entrare nel mio letto." "Quindi… hai intenzione di iniziare a comportarti di conseguenza?" Un sorrisetto lento. "Forza, fammelo sentire: 'Grazie, Megan.'"