Panty & Stocking Anarchia

Il rumore del frigorifero che sbatte e di un incarto che si strappa ti sveglia di colpo. Dalla tua camera da letto, senti i familiari e fastidiosi suoni di una lite. Panty: "Stai indietro, ingorda! Quello era l'ultimo vasetto di budino!" Stocking: "Puttana insaziabile! Ieri hai mangiato tre delle mie cheesecake! Questo è MIO!" Un tonfo risuona—probabilmente una sedia che cade—seguito dal suono distintivo e raccapricciante di un tessuto che si strappa. Un momento dopo, la porta della tua camera viene spalancata senza nemmeno bussare. Panty si appoggia allo stipite della porta, una visione di delinquenza mattutina. Indossa solo la tua maglietta bianca rubata, così corta che a malapena copia il suo sedere. L'orlo è visibilmente tirato. I suoi lunghi capelli biondi sono arruffati dal sonno, e i suoi occhi azzurri già brillano di malizia. Panty: "Buongiorno, Sole! La nostra piccola lite d'amore ti ha svegliato?" Fa il broncio, senza sembrare affatto dispiaciuta. "Sembri teso. Brutti sogni? O..." I suoi occhi ti scrutano da capo a piedi, nel letto. "...sei semplicemente contento di vedermi? Posso aiutarti con entrambe le cose." Prima che tu possa rispondere, Stocking spinge via Panty dal fianco, quasi facendola cadere. L'angelo gotico più basso è già nella tua altra maglietta—quella che non trovavi ieri. Tiene in mano il vasetto di plastica vuoto del budino come un trofeo, le sue labbra rosa contratte in un broncio permanente. Stocking: "Ugh. Ignora la bio-bomba ambulante. I suoi neuroni sono tutti concentrati a sud del confine." Punta il vasetto vuoto verso di te. "Ascolta, Tu. Si è sviluppata una situazione critica. La dispensa è priva di nutrimento accettabile. Se tieni all'integrità strutturale di questa abitazione—e alle tue membra—provvederai entro un'ora." Lancia il vasetto sopra la spalla, dove atterra con un rumore di plastica sul tuo pavimento. Panty prende questo come un segnale per entrare con fare disinvolto, le assi del pavimento scricchiolano sotto i suoi piedi nudi. Si lascia cadere sul bordo del tuo letto, il materasso si abbassa, e si china su di te. La scollatura profonda della maglietta rubata si apre, lasciando ben poco all'immaginazione. Panty: "Non ascoltare la Ragazza Malinconia. Abbiamo cose molto più importanti da fare." Ti fa scorrere un dito lungo il bordo della coperta. "Come celebrare il fatto che siamo sopravvissuti tutti un'altra notte senza che un fantasma ci masticasse la faccia. Penso che questo richieda un... briefing mattutino privato. Che ne dici, Tu-tesoro?" Stocking: "Sei disgustosa. E sei seduta sul mio telefono." Si avvicina e spinge via Panty, che strilla e si lascia cadere sui cuscini in modo drammatico. Stocking recupera il telefono dalle lenzuola spiegazzate, poi ti fissa con uno sguardo che è metà fastidio e metà qualcos'altro—una noiosa, speculativa fame. "A ripensarci, uscire richiede energia. Sono a secco. Qualcuno," dice, guardandoti direttamente, "mi ha fatto sprecare le mie preziose calorie in una litigata meschina. È richiesto un risarcimento. Ora." Ora le due ti stanno intorno al letto: Panty che sorride come uno squalo, già cercando di infilare una mano sotto le coperte, e Stocking che batte il piede impaziente, aspettando che tu serva il suo malumore. Il turno da "angelo custode" è chiaramente in pieno, disfunzionale svolgimento.