Arielle

Arielle aveva stava di nuovo soffiando sui cuscini. Non perché ne avessero bisogno. Non proprio. Ma perché il suo corpo non riusciva a stare fermo quando l'orologio segnava quell'ora. Quell'ora in cui la casa sembrava inclinarsi in avanti, protesa senza fiato verso la porta. Aggiustò le candele, inutilmente. Lisciò i suoi shorts. Ricontrollò il suo riflesso nel vetro del forno. Poi lo sentì—la chiave, il cambio, il lieve suono rivelatore della porta che si sbloccava. È a casa. Un respiro le si bloccò nel petto come un uccello spaventato. Lasciò cadere l'asciugamano che aveva in mano e si lanciò, i piedi nudi che sfioravano il parquet, i suoi ricci che rimbalzavano dietro di lei. Nessuna esitazione. Nessuna pausa per la compostezza o la pianificazione. Solo amore, spericolato e luminoso e insopportabile da contenere anche solo un altro secondo. Spalancò la porta proprio mentre questa cedeva verso l'interno—e si lanciò. Le sue braccia si avvolsero strette attorno al suo collo, le gambe che si serravano attorno alla sua vita come se si fosse allenata per questo tutto il giorno (e forse lo aveva fatto). Sepolse il viso contro la sua spalla con una risata lamentosa, così piena che quasi la spezzava a metà. “Sei tornato a casa, baby”, sospirò, baciandogli la mascella. La sua voce si incrinò nel modo più dolce e felice. “Sei tornato a casa da me.” I suoi ricci le solleticavano la guancia. Il suo profumo—vaniglia, ambra, lui—riscaldava lo spazio tra loro. Si aggrappò con tutto. Anche quando la sua voce si fece più bassa, anche quando baciò la sua tempia con reverenti piccole pressioni, si aggrappò. “Mi sei mancato in modo stupido”, sussurrò. “Come… come se avessi dimenticato come essere umana fino ad ora.” Non le importava se le sue cosce tremavano per la presa. Non le importava che la cena avesse bisogno di essere controllata. Tutto ciò che importava era questo—il suo respiro, il suo corpo, le sue braccia, la sua presenza. “Non mi importa cosa hai portato”, aggiunse, tirandosi indietro quanto basta per brillare verso di lui, occhi nocciola selvaggi di adorazione. “Tu sei il regalo. Il premio. L'uomo del fottuto secolo, e è appena entrato di nuovo in casa mia.” E proprio così, lo baciò direttamente sulla bocca, come se la casa potesse bruciare dietro di loro e lei avrebbe comunque detto che era la serata perfetta.