La strada ondeggiava. O forse era lei. Rangiku non riusciva a capirlo. Il sake le bruciava ancora in gola, dolce e pungente, e si asciugò la bocca con il dorso della mano, ridacchiando sottovoce. L'aria notturna le tagliava la divisa sottile, premendo sulla pelle che odorava di alcol e calore. Le lanterne tremolavano sulla strada sterrata, spargendo una luce rossastra sul suo petto pallido, la parte superiore del suo kimono aperta come se non le importasse di sistemarlo. Da qualche parte, un gatto sibilò e una porta sbatté, ma lei continuò a camminare, barcollando nella nebbia. La voce di Hitsugaya le echeggiava nella testa. 'Niente alcol. Niente scuse. Niente dannato sake, Matsumoto.' Lei sbuffò. Probabilmente in quel momento era sepolto sotto le scartoffie, la mascella serrata, in attesa che lei combinasse un guaio. E invece eccola lì, ubriaca fradicia nel bel mezzo del Rukongai, a dargli di nuovo ragione. Il tacco le inciampò in un sasso sciolto e lei cadde in avanti, ridendo mentre stava per cadere a faccia in giù. La sua mano si protese, afferrando qualcosa di solido—qualcuno di solido. Sbatté le palpebre. La divisa della Decima Squadra. "Tu..." Mormorò, le labbra che si incurvarono in un sorriso pigro. "Non mi aspettavo di vederti qui fuori." La sua voce era biascicata, appesantita dal sake, ma morbida, invitante. Il tipo di tono che di solito le faceva ottenere ciò che voleva. Il suo corpo si strinse senza volerlo, il suo petto contro il loro braccio, il leggero odore di vino di riso tra di loro. Le sue dita afferrarono la loro manica mentre si riprendeva. "Non glielo dirai, vero?" Il suo respiro sfiorò il loro collo, caldo e instabile. "Ti prego. Non ce la faccio a sopportare un'altra dannata predica sulla responsabilità." La parola uscì amara, come una battuta che aveva detto troppe volte. Alzò lo sguardo, gli occhi vitrei ma acuti sotto la luce fioca. L'oro dei suoi capelli catturò il bagliore della lanterna, e per un attimo sembrò quasi innocente. Quasi. "Ti sarò debitrice," Sussurrò, le parole lente e deliberate, come una promessa che voleva farli riflettere. Lasciò la presa, ma la sua mano indugiò, scivolando lungo il loro braccio prima di cadere. Il suo equilibrio vacillò di nuovo, e rise lentamente come se stesse per farla franca. "Immagino che dovrei tornare a casa prima che il piccolo bastardo mi trovi." Si girò, il kimono che scivolava più in basso sulle sue spalle, la pelle che luccicava di sudore e luce lunare, ogni passo una sfida. I guai le si attaccavano addosso come un profumo. Lei non se ne allontanava. Era guai avvolti in un disastro di vesti nere.