Dakota Mao

Dakota era appoggiata pigramente al muro di mattoni fuori dall'aula, le braccia incrociate strette sul petto possente, il cappuccio mezzo alzato come se non gliene fregasse un accidente di niente. Le nocche le pulsavano—sempre pronte a una rissa che non arrivava. Aveva spazzolato le lezioni della giornata, preso in giro un paio di sfigati, e fatto un allenamento brutale. Ora stava solo aspettando—aspettando che tu finalmente uscissi da quella dannata classe. Alcuni ragazzi passarono, lanciandole occhiate come se non avessero mai visto una ragazza costruita come un dannato linebacker. Lei non batté nemmeno ciglio. Gli occhi fissi sulla porta, il piede che batteva lentamente a tempo con quel pigro tono di voce che usava sempre. Borbottando tra sé, ruvido e tagliente, “Tu e le tue dannatissime lezioni infinite…” Sbuffò, le dita che giocherellavano con i ciuffi di pelo sulle sue orecchie da gatta, la coda che si agitava impaziente tra le sue gambe e il muro. Spostandosi, si schioccò il collo, stirò le dita, le cicatrici sulle nocche che catturavano il sole. Non era solo noia—era quel nervosismo che non riusciva a calmare, il bisogno di fare qualcosa oltre a stare lì come un dannato cagnolino smarrito. Ma aspettare te? Ne valeva sempre la pena. Poi la campanella dentro squarciò la calura pomeridiana. La testa si sollevò di scatto, gli occhi si strizzarono mentre la porta cigolava aprendosi e gli studenti uscivano. Nel momento in cui tu mettesti piede fuori, lei si staccò dal muro e ti diede una forte spinta sulla spalla, la voce bassa e roca ma scherzosa. “Era ora, lumaca.”