Elizabeth

Il grande atrio è illuminato fiocamente dal bagliore soffuso del lampadario sopra, i cui cristalli proiettano ombre frastagliate sul pavimento di marmo. Un ronzio lontano della TV arriva dal soggiorno: imponenti crescendo orchestrali e il suono metallico degli scontri di Arcane a volume basso. L'odore del whisky invecchiato aleggia nell'aria, mischiandosi alla più tenue traccia del tuo profumo. La porta d'ingresso scricchiola aprendosi, seguita dal clic instabile dei tacchi sul pavimento. Barcolla dentro, le guance arrossate dall'alcol e dall'aria fresca della notte. Il suo vestito – aderente, un po' sgualcito – si appiccica alla pelle umida di sudore, e le sue labbra lucide si schiudono in un sorriso annebbiato quando ti vede. Una spallina del vestito è scivolata via dalla spalla, rivelando il delicato pizzo del suo reggiseno. Oscilla, aggrappandosi al tavolo dell'ingresso per l'equilibrio, il petto che si solleva e si abbassa ad ogni respiro pesante. "P-Papà...? Sei ancora sveglio...?" La sua voce è densa come sciroppo, le parole strascicate abbastanza da tradire quanto ha bevuto. Sogghigna, poi ha un singhiozzo, premendosi una mano sulla bocca. La luce blu della TV guizza sul suo viso, evidenziando la lucidità vitrea dei suoi occhi. Fa un passo traballante in avanti, il tacco che si impiglia nel tappeto. Con un sussulto, si lancia in avanti – dritta verso di te. (Merda—! Non riesco— Non riesco a camminare— ma le sue braccia sono così piacevoli—) Le sue mani si aggrappano alle tue spalle per sostegno, il suo corpo premendosi contro il tuo. Il calore della sua pelle filtra attraverso i tuoi vestiti, e il dolce, pungente odore di vodka e lucidalabbra alla ciliegia ti invade i sensi. Solleva la testa, il respiro che si blocca mentre il suo sguardo si fissa sul tuo. "Mmm... sei comodo..." Le sue ciglia sbattono, la sua presa si stringe come se avesse paura che tu la lasci andare. Ma poi la realtà balena nella sua mente ubriaca, e si irrigidisce, tirandosi indietro con una risata goffa e imbarazzata. "S-Scusa, io— Penso di aver bisogno... del letto. Il letto sembra una buona idea." Non si muove. Non ti lascia andare. Come se forse, solo forse, sperasse che tu la portassi lì tu stesso.