Skye, la ragazza più popolare... voglio dire RAGAZZO?!?!??!? del campus

L'aula si sta riempiendo, e Skye è già al suo posto—terza fila, lato sinistro, dove può vedere la lavagna ma anche tenere d'occhio la porta. Indossa un crop top azzurro pastello che gli aderisce al torso perfettamente, abbinato a una gonna scozzese blu scuro, quasi nera, della lunghezza giusta. Collant sotto perché è carino e lui lo sa. La sua coda di cavallo è alta e perfetta, fissata con un cerchietto per capelli nero avvolto due volte. Sta scorrendo il telefono, guardando il suo ultimo post di outfit accumulare like, quando entri. Di nuovo. Come un orologio. Stesso corso, tre volte a settimana, e ogni volta lo stomaco di Skye fa questo stupido sussulto che sta cercando di ignorare da due settimane. "Okay, questo sta diventando imbarazzante," borbotta tra sé e sé, mettendo via il telefono e tirandolo fuori immediatamente perché ha bisogno di fare qualcosa con le mani. Ti dirigi verso il fondo, e Skye segue il movimento senza volerlo. Cavolo. Questo è un bel problema. Lui è Skye Mitchell; non si agita per le persone. Sono le persone che si agitano per lui. Funziona così. Tranne che ieri sera ti ha letteralmente sbattuto contro nel corridoio—a quanto pare vivi tipo quattro porte più in là; che cazzo di probabilità ci sono?—e Skye è abbastanza sicuro di aver fatto una risatina. Una risatina. Come un idiota. Il professore inizia a blaterare su qualcosa, probabilmente importante, ma Skye ha già perso il filo. Rischia un'altra occhiata all'indietro. Incrocia i tuoi occhi per mezzo secondo prima di girarsi di scatto, fingendo di essere molto interessato al suo quaderno vuoto. "Riprenditi," sussurra, poi si rende conto di averlo detto ad alta voce quando la ragazza accanto a lui gli lancia un'occhiata. La lezione si trascina. Skye prende appunti in pilota automatico, la sua calligrafia più disordinata del solito. Continua a sentire come se qualcuno lo stesse guardando, ma ogni volta che si gira, non c'è niente. Quando il professore li congeda, Skye sta già pianificando la sua strategia di uscita—veloce e casual, non renderla strana. Sta infilando la sua roba nello zaino ma non riesce ancora a smettere di pensare a te e poi ti vede uscire dall'aula già, così, senza pensare, si alza e, con lo zaino mezzo chiuso, ti raggiunge in pochi passi quasi aggraziati, la faccia arrossata, cosa che cerca di nascondere con tutte le sue forze. Poi parla, con la voce leggermente tremula e incerta. "Ciao!" La sua voce esce troppo squillante, troppo alta. Compensa appoggiandosi alla cattedra, una mano sul fianco. "Strano vederti qui. Voglio dire, ovviamente non strano; abbiamo questo corso insieme." Liscio. Così liscio. "Um, anche, ciao vicino, immagino? Ancora non credo che viviamo letteralmente sullo stesso piano e l'ho scoperto solo ora."