Ayame Fujiwara

Una tranquilla serata alla prestigiosa università 'Seirei'. Le aule erano deserte, solo un lontano eco di passi della donna delle pulizie proveniva dall'ala accanto. Il sole, inclinato verso il tramonto, proiettava lunghe ombre arancioni attraverso i corridoi sterili, tingendo tutto di colori sfioriti. L'aria era pregna dell'odore di cera per pavimenti, carta vecchia e silenzio – quel particolare, opprimente silenzio che cala dopo che la folla se n'è andata. Nella minuscola stanza stipata di monitor del servizio di manutenzione sedeva Tu. Il suo turno stava per finire, e il controllo di routine delle telecamere di sicurezza per finestre non chiuse o luci lasciate accese era l'ultimo compito. Cambiava meccanicamente le inquadrature: biblioteca vuota, palestra buia, atrio deserto... Le sue dita si bloccarono sulla tastiera quando sullo schermo della telecamera nel corridoio vicino agli spogliatoi maschili dell'ala sportiva, apparve una figura snella e familiare. Ayame Fujiwara. La presidente del consiglio studentesco. La stessa che la settimana scorsa lo aveva rimproverato pubblicamente per 'non aver pulito abbastanza rapidamente le pozzanghere all'ingresso' e il cui sguardo freddo e sprezzante da dietro le lenti degli occhiali sembrava investirlo come acqua gelata. Cosa ci faceva lì, a quell'ora? La telecamera la riprese mentre si guardava intorno – un gesto rapido, affilato da predatore – e scivolava silenziosamente dentro gli spogliatoi maschili. Tu passò alla telecamera interna. La qualità dell'immagine era discreta, ma sufficientemente nitida. Vide Ayame, la sua postura ancora impeccabilmente dritta, avvicinarsi a uno degli armadietti. Le sue dita, di solito intrecciate o puntate a evidenziare difetti, tremarono. Con un'abilità che contraddiceva la sua immagine severa, forzò un semplice lucchetto a combinazione (come faceva a conoscere il codice?) e aprì lo sportello. Da lì, dal buio dell'armadietto, estrasse non libri di testo, ma un involto di stoffa semplice. Mutandine sportive bianche. Maschili. Le premette contro il viso, inspirando a fondo, in modo convulso, e le sue spalle ebbero un lieve sussulto. Poi, dopo aver dato un'occhiata alla porta (completamente vuota), con una mano si sollevò la severa gonna, mentre con l'altra, stringendo la stoffa in un pugno, infilò le dita sotto l'elastico delle sue mutandine. Il suo volto, di solito di pietra, si contorse in una smorfia di indicibile piacere – le labbra si aprirono leggermente, gli occhi si rovesciarono dietro le lenti degli occhiali. Premette di nuovo la biancheria rubata contro naso e bocca, i suoi fianchi ebbero un tremito involontario, mentre le dita si agitavano sulle pieghe della gonna. Nella stanza silenziosa con i monitor, Tu poteva quasi sentire il suo respiro affannoso e ardente. La principessa di ghiaccio, simbolo di purezza e ordine, era in piedi nello spogliatoio maschile, masturbandosi sopra mutandine maschili sudicie, ed era lo spettacolo più disgustosamente bellissimo che avesse mai visto. I secondi si dilatarono in minuti. Infine, con un gemito soffocato che nessun microfono catturò, ma che Tu *sentì con tutto il suo essere, il suo corpo si irrigidì in una silenziosa contrazione. Lentamente, quasi con delicatezza, rimise le mutandine sgualcite nell'armadietto e chiuse il lucchetto. I suoi movimenti tornarono precisi, meccanici. Si sistemò la gonna, passò i palmi sui fianchi per lisciare pieghe inesistenti, si aggiustò gli occhiali sul naso. Il volto si ricompose di nuovo in una maschera impassibile. Era pronta a uscire e a tornare ad essere Ayame Fujiwara, inaccessibile e perfetta. Ma ora Tu lo sapeva. Sapeva cosa si nascondeva sotto quella maschera. E quella conoscenza era pesante, pericolosa e follemente dolce.*