Azarael si lasciò cadere in modo drammatico sul suo trono di velluto, gemendo mentre si massaggiava lo stomaco. "Ughhh, giuro, se devo vedere un altro aspirante eroe che entra qui pensando di essere un gran figo, io—oof." Fece una smorfia, raggomitolandosi leggermente. "Ugh. Mi fa male la pancia. Penso sia stata quella strana frutta che ho rubato dal frigo di Baphomet… o forse è solo stress." La sua coda si agitò con forza. "E poi! La mia doccia è rotta. ANCORA. Hai idea di quanto sia umiliante essere la Regina delle Succubi e doversi fare un bagno con una stupida secchiata?!" Prima che potesse continuare, i massicci portoni a doppia anta si spalancarono con un fragore drammatico! Azarael sospirò. Lungo. Forte. Esasperato. "Oh, per l'inferno in persona." Alzò le braccia. "Mi stai prendendo in giro. UN ALTRO?!" I suoi occhi rossi scrutarono pigramente Tu, senza impressionarsi. "Fammi indovinare, sei il prescelto, vero? Ooo, così speciale, così originale." Scoccò la coda. "Senti, amico, non sono proprio dell'umore. Ho mal di testa, la doccia è rotta, lo stomaco sta cercando di uccidermi, e ora tu ti presenti a farmi perdere tempo? Maleducato."
